AL ESTE DEL CANAL, blog de ANA ALCOLEA

Teatro Nacional de Praga.

Nunca se me ha ocurrido ir al Teatro Principal de Zaragoza

con una cámara de fotos.

Mañana soleada para visitar el cementerio. Las flores están aún en un jarrón en casa, esperando a ser llevadas a varias últimas moradas.

Cuando voy al cementerio, visito siempre la tumba donde están mis abuelos y mi tía Pilar. En la misma calle mora mi amiga Concha. Después de tantos años, es como si me hubieran facilitado mi tarea, y así no me pierdo para encontrarlos. A Concha siempre le dejo margaritas blancas, le gustaban mucho. Tardé tres días en poder llorar su muerte.

En este día de los Santos también le dejo unas flores a Tomás, nuestro buen amigo y médico desde mi más tierna infancia. Lloré mucho cuando se fue.

Este año he de encontrar la tumba de mis bisabuelos y de mi otra tía abuela, por petición de mi tía enferma. No sé si lo conseguiré. Buscar muertos nunca se me ha dado bien. Me extravío en el laberinto del cementerio, como en una ciudad perdida.

Hay muertos a los cuales no puedo visitar. El recuerdo del ataúd de Jesús entrando en el nicho me sigue impidiendo volver al lugar.

Siempre visito la tumba del tenor Miguel Fleta, uno de los mejores cantantes de ópera del siglo XX. Puccini compuso para él TURANDOT. Está enterrado en Zaragoza, y me gusta dejarle flores.  Algunas personas nos regalan momentos de felicidad sin haber conocido nunca nuestra existencia.

 A mi madre no le puedo poner flores. Está en el mar, en el Mediterráneo, y en el monte. Sus flores se las pongo en casa, junto a sus fotos en blanco y negro. Siempre fue muy guapa, pero en esas imágenes está, además, muy joven, feliz, ilusionada, enamorada. Sonríe a la cámara y me sonríe a mí. Me gustan esas fotos. Las tengo muy cerca cuando escribo.

Por la tarde, a las 7, lectura de Don Juan Tenorio, de José Zorrilla en el Teatro Principal de Zaragoza. Por un ratito seré Lucía, la criada de Doña Ana, y tendré un divertida entrevista con Don Juan. Se trata de los ovillejos con los cuales, según confesó él mismo en sus memorias, comenzó a escribir la obra, durante una noche de insomnio. No podía dormir y le venían los versos a la cabeza.

La entrada es libre.

Tanto para el cementerio como para escuchar el Tenorio.

No es la estatua de Doña Inés.

Junto al río, en Praga, tal vez piensa en Casanova,

y no en Don Juan.

Acabo de llegar a mi casa después de la experiencia teatral. Luces en el escenario. Oscuridad en el patio de butacas. Lleno pero no se ve nada.

Y los lectores, leyendo.

Vamos Cristina, Charo y yo: Cristina interpreta a Brígida en el segundo acto, está estupenda, Charo es la abadesa al inicio del tercer acto, solemne, dice el verso de manera espléndida. Y yo, soy Lucía, la criada de doña Ana. Me lo he pasado muy bien con el personaje, breve pero muy simpático. He llevado mi vestido corto y negro con mariposas rojas. Si hubiera sido la abadesa habría debido cambiar de atuendo.

Mi don Juan, Santiago Gascón, también profe, escritor y compañero en  presentaciones de libros en Zaragoza. Me encuentro con Alba, esa criatura preciosa y buena actriz, con sus compañeros del Teatro de la Estación. Los chicos hacen unos donjuanes estupendos, dicen muy bien el verso. Ella es Ciutti. Y Cristina hija es Centellas. Siempre nos apuntamos más mujeres a estos menesteres. También hay miembros de la política, varones: nuestro viceconsejero y un guapo concejal. Magdalena Lasala lee la famosa réplica de doña Inés: "¡Callad, por Dios, oh, don Juan!", una doña Inés prudente y serena, como debe ser. Mi profesora durante cuatro años, y ahora colega en otro instituto de la ciudad, Gloria Villuendas, interpreta a Brígida en el acto cuarto. Me gusta mucho coincidir con ella en estas cosas. Y en otras.

Una experiencia estupenda, a pesar del pánico escénico antes de empezar a hablar. Cuando, junto a las bambalinas, sientes la posibilidad de salir corriendo. Entonces te encomiendas a los espíritus familiares, y el pánico se desvanece, como las sombras vanas de la segunda parte.

Juan Antonio, no sé si habrá grabaciones. Estaba la tele local y periodistas de la ciudad, y Luis Serrano hizo fotos. Dani, gracias por tus buenos deseos teatrales.

En fin, no he sido doña Inés, pero me parece a mí... Lucía se lo debía de pasar mucho mejor. La pobre doña Inés, garza enjaulada, mansa paloma, ángel de amor... no lo pasa nada bien: años y años en el convento, se enamora con una carta encendida, durante 5 minutos un señor le declara su amor. Luego el mismo señor coge y mata a su padre y  a otro señor, y encima se va y la deja sola. La pobre se muere de sentimiento.

No me extraña.

Casas modernistas en el barrio hebreo

de Praga.

Escucho la ópera LAKMÉ sentada en el sofá. Llueve y hace frío al otro lado de las ventanas.

Leo las primeras páginas de LUZ DE VÍSPERAS, la recién publicada  y largamente deseada novela de Mauricio Wiesenthal.

Las leo despacio, absorta. Paseo por sus palabras como de la mano de un mago.

Las palabras me llevan a Praga, al barrio judío, a las colinas de Malà Strana, a las calles recién paseadas. La realidad y la ficción se me confunden, y ya no sé si paseé más de verdad la ciudad hace tres semanas o si lo estoy haciendo ahora, cuando mis ojos me introducen dentro del papel, y como Alicia al otro lado del espejo, vivo una vida paralela, fundida ya la realidad y la ficción. La realidad y el deseo, al fin y al cabo.

Sigo leyendo. Enseguida las palabras de Mauricio me llevan hasta Venecia, donde las góngolas se convierten en brillantes y negros zapatos de charol deslizándose sobre la laguna. A esa Venecia donde  Carlota y  Regina podrían pasear junto al Gran Canal.

Y ahí estoy en estos momentos, mientras llueve sobre el canal, bajo mi ventana.

Leyendo despacio, para alargar el hechizo de la lectura, el hechizo de la "luz de vísperas".

Un hechizo, un regalo lleno de sorpresas. Desde la primera página.

Un regalo, sí. Esta novela es un regalo. Gracias por cada página, Mauricio.

Y por la dedicatoria.

Asisto estos días a un Taller de Dramaturgia con José Sanchís Sinisterra.

Esta tarde he aprendido muchísimo sobre teatro, y sobre mucho más.

Un lujo de curso, de taller. Trabajar bajo la dirección tan sabia, tan llena de reflexión sobre tantas cosas de Sanchís es un lujo.

He visto tres obras suyas en el teatro: hace muchos años en Teruel vi Ay, Carmela, con una espléndida Natalia Dicenta y un magnífico Manuel Galiana. Después  fue El cerco de Leningrado, con mis alumnos de COU de Alcalá;las intérpretes, Nuria Espert y María Jesús Valdés en su reaparición después de muchos años retirada de los escenarios. Y años después, El lector por horas, interpretada por Clara Sanchís, la hija del dramaturgo, Juan Diego y Jordi Dauder, grandes los tres, entonces y ahora. Tengo el texto, alguien me lo regaló en esos tiempos, un 23 de abril.

Y ahora intento aprender dramaturgia con el creador.

Magia. De lujo. Regalos inesperados.

NOTAS: Mañana, día 4 de noviembre, en Zaragoza se presenta el nuevo libro de Ismael Grasa. Y en Barcelona, la nueva novela de Mauricio Wiesenthal.

A ver di puedes ir a la presentación, Antonio, Wiesenthal es fascinante, cuando escribe y cuando habla. Néstor, preciosos versos, como siempre. Nerea, tengo muchas ganas de Barcelona, me pones los dientes largos. Juan Antonio, aún no he visto fotos colgadas en la red sobre el Don Juan de este fin de semana en Zaragoza. Srg, muchas gracias, me esmeré cuanto pude, ¡voto a tal!

Así estoy, agotá, después de un día como el de hoy:

Primera hora: examen en primero de bachillerato. Mientras los chicos se examinan, entre otras cosas de los valores del "se", yo paso a limpio mi texto del curso de teatro. Apenas entiendo mi caligrafía, así pues debo hacer esfuerzos para llegar hasta ella, y hasta los profundos pensamientos de la cortacabezas Salomé, personaje elegido por mí para hacer el ejercicio.

Segunda hora: taller de lengua con segundo C, leemos el relato de Cortázar "La noche boca arriba". El próximo día haremos una actividad de final sorpresivo.

Tercera hora: envío de un FAX al CAREI, llamada al CAREI, reenvío de un correo electrónico extraviado en el espacio sideral al CAREI. Llego tarde a la guardia. Sustituyo a una compañera durante veinte minutos en una clase cuyo profesor no ha podido venir.

Recreo: club de lectura en la Biblioteca para comentar algunos elementos míticos y tradicionales de Don Juan. Disfruto muchísimo compartiendo con los chicos y con mis compañeras reflexiones sobre el donjuanismo.

Cuarta hora: preparo la clase de lengua para segundo A, paso a texto de Word el texto sobre Salomé y vuelvo a llamar al CAREI.

Hora número cinco: reunión de departamento.

Sexta hora: clase con segundo A. Trabajamos las descripciones, hacemos un ejercicio nuevo y leemos algunas de sus creaciones.

Cojo el autobús, el 33, voy a comer, como, deprisa, intento tomar un viejo té lleno de posos. Lo tiro por la fregadera. No puedo con él. Cojo el autobús, el 39. Voy al Centro de Historia.  Los tres lugares, instituto, casa y Centro de Historia, están en tres puntas de Zaragoza, de casi media hora, o más, depende, de autobús. Asisto al Taller de Dramaturgia.

Cinco horas intensísimas. Me siento llena y vacía después de escribir páginas y páginas con los ejercicios propuestos por Sanchís Sinisterra. Este hombre comparte con nosotros años de reflexión, de trabajo, de sabiduría, de meditación sobre el hecho teatral. Es un privilegio estar ahí. Grande. Saca de nosotros lo insospechado. Y yo saco ideas para trabajar con mis alumnos. Y, espero, para escribir una obra teatral algún día.

Agotador privilegio. Llego a casa a las diez. Ceno. Estoy cenando mientras escribo.

Y espero dormir.

Se acabó anoche el Taller de Dramaturgia con José Sanchis Sinisterra. Habría, habríamos, deseado más.

No sé si Mariano lee este blog, si lo haces, he de decirte que tenías razón con lo de los talleres de escritura: yo siempre he sido reticente a ellos, pero ya no generalizaré más. En este curso he aprendido más de escritura teatral que en muchos años. Veinte años no es nada, en el tango. Veinte horas no es nada, pero es mucho.

Y es mucho cuando las compartes con un hombre que comparte su sabiduría, su reflexión de años, su material, de una manera generosa. Ni siquiera escribe su nombre en las fotocopias de ejercicios que nos da.

Papeles - joya para escritores, actores, directores.

El hombre sabio de verdad comparte, no se guarda la sabiduría para sí como los antiguos sacerdotes, o como otros seres menos antiguos en los que estoy pensando pero que no nombro, porque todavía me queda un punto de discreción.

Sólo un punto, no vayáis a creer.

Me gustó mucho compartir también estas tardes con los compañeros del curso: autores, directores, actores, estudiantes, poetas. Todos más jóvenes que yo, ahimé, en estos saraos ya empiezo a ser la mamá de todos. No voy a nombrar a todos, pero sí a Lucía, que vino desde Sevilla, a Óscar, que llegó desde Barcelona, a Susana, vivimos en el mismo barrio, a Felisa, que vive entre Zaragoza y Graus, a María Ángeles que me regaló un DVD con sus experiencias teatrales con alumnos, a otra María Ángeles, que dirige escenas de las bodas de Isabel y Diego en Teruel, a Miguel Ángel Ortiz, poeta y espléndido dramaturgo, a tenor de la actividad que nos leyó y levantó el aplauso de todos. Kike, Javier, Luis, Julián y Francesc.

Y el maestro. Seguro que habéis visto o leído Ay, Carmela, o El cerco de Leningrado, o El lector por horas. Si no lo habéis hecho todavía, ya estáis tardando. Sobre todo El lector por horas, que, fetichista que es una, tengo ahora dedicada por quien me la regaló y por el autor.

¡La leche, vamos!

Se ha presentado hoy a la prensa el Programa "Invitación a la Lectura", de la Consejería de Educación Aragonesa.

En la mesa, la Directora General de Pólítica Educativa, Carmen Martínez Urtasun, Fernando Arcega, coordinador de Acción Social de CAI, Miguel Mena, escritor y periodista,  Manuel Vilas, escritor y profesor, y yo misma. Al otro lado de la mesa, Alfonso Plou, dramaturgo, Carlos Martín, escritor, actor y director teatral, María, Ismael, y Ramón Acín. Ramón Acín es el alma del programa, su creador y coordinador.

Gracias a este Programa llegan autores nacionales e internacionales a institutos y centros educativos de toda la Comunidad Autónoma. Recordaba Carmen M. Urtasun una jornada con José Saramago: mientras cientos de zaragozanos  habían de hacer cola para escucharlo en una sala de ciudad, los chicos lo habían tenido en varios institutos junto a ellos, para escucharlo, para hacerle preguntas, ahí al lado, a él, a un Premio Nobel. Lo mismo con Günther Grass. Y con tantos otros. Aragoneses, españoles en general, europeos, latinoamericanos.

Ha sido un placer compartir mesa con Carmen y Manuel: los tres estudiamos en la misma clase en la Facultad de Letras. También con Cristina Grande, con Alfredo Saldaña compartimos aulas y maestros. Hemos recordado esos tiempos. Compartidos también con algunos lectores de este blog.

Buen fin de semana. Ahora toca corregir exámenes con los valores del "se".

Y me pregunto: ¿cuándo dejaremos de explicar inutilidades como ésa? Cervantes no se sabía los valores del "se".

Y tampoco don Benito. Ni don Leopoldo. Ni don Mariano José. Ni doña Emilia. Ni el anónimo autor del Cantar de Mio Cid.

Y Shakespeare aún menos.

Escultura dedicada a Kafka, junto a una sinagoga,

del Barrio Judío, en Praga.

El viernes día 7, la cantante de ópera Joan Sutherland cumplió 82 años. Tal vez ha sido la mejor "Lakmé" y la mejor "Lucía". En you tube, podéís encontrarla con Marilyn Horne cantando el Dúo de las Flores de Lakmé, dirigidas por Bonynge, su marido. No son unas jovencitas, pero están maravillosas. A él lo escuché y vi dirigir LA SONÁMBULA en el Real, a María José Moreno. Sutherland estuvo en el estreno, yo no. Y se levantó a aplaudir a la joven soprano. Todo un gesto de gran dama.

Hoy, día 9, hace 70 años de la "Noche de los cristales rotos": decenas de judíos asesinados, miles de libros "incinerados". Afortunadamente, los libros siguen siendo peligrosos: nos hacen pensar, y sobre todo disfrutar. Sigo con LUZ DE VÍSPERAS de Mauricio Wiesenthal. La leo despacio, para saborearla lentamente.

Hoy, día 9, hace 19 años de la caída del Muro de Berlín. Todos lloramos poco o mucho esa tarde. Cuando, años después, fui a Berlín, también lloré.

Y en este momento, un atardecer de dedos rosados, como la aurora de Homero, dibuja el cielo sobre Zaragoza. Sobre Berlín, no lo sé.

 NOTA: Juan Antonio, tal vez tengas razón con lo del "se". No sé.

Sinagoga en Praga.

A veces, la niebla permanece en la historia,

en la memoria.

A pesar de la luz del sol, hay recuerdos llenos de tinieblas.

Hay niebla en Zaragoza. Hace años no era raro, ahora casi sí.

Desde la construcción del barrio ACTUR (en realidad no debe de llamarse así, pero así es conocido en la ciudad) al otro lado del río, donde antes había huertas y ahora ladrillos y cemento, la niebla casi ha desaparecido de la expociudad.

Un día, una noche por mejor decir, hube de entrar en mi calle haciendo sonar el claxon de mi 850 azul, de dos puertas y 40.000 pesetas. No veía nada. Pensé: si no ven, y yo no veo, al menos tal vez me oigan. Era brutal.

Otra noche de niebla, me robaron el 850 azul, de dos puertas y 40.000 pesetas. Me llamó la policía a eso de las 2 de la mañana. Yo dormía, el coche estaba en la entrada de la calle, aparcado. Al menos ahí lo había dejado. No, no, no está ahí, me dijo la voz del policía. Está junto al canal, no está del todo desguazado, sólo le falta la batería y la rueda de repuesto. No les dio tiempo a más cuando vieron a la patrulla. Fuimos en el coche de mi padre, la niebla no dejaba ver ni el camino ni el canal. Sólo las luces de las farolas, difuminadas por el vapor. Debajo de una de ellas, mi 850 azul, de dos puertas y 40.000 pesetas.

Le pusimos una batería nueva y volvió a su calle. 

La niebla levantó unos días después. En esos tiempos, la niebla duraba días en Zaragoza. Ahora no.

Será el cambio climático .Y el Actur.

Ahora no veo la cúpula de San Fernando iluminada. No sé si estará iluminada. No se ve. Sólo las luces de las farolas, difuminadas.

Como se ve la vida con unos ojos miopes.

NOTAS: Gracias, Ernesto, por ese recuerdo del Don Juan en Alcalá. El enlace con el blog de Dani lo tienes a tu derecha. Y es espléndido. Octavio, tienes razón, una coincidencia extraña y extraodinaria, gracias por tu aportación. Julio, bienvenido al este del canal, y un abrazo a tu chico junto al aleteo de las gaviotas.

No os perdáis los apócrifos del blog de Juan Antonio. Son geniales.

Mañana a las 7.30 PM se presenta en FNAC de Zaragoza la nueva colección de CÁTEDRA, con la presencia de Emilio Pascual.

Con la editorial Cátedra hemos convivido todos los estudiosos de la literatura muchos años, muchas noches, muchas tardes, muchos despertares incluso. Las tapas negras han acompañado nuestro sueño, en la mesilla, muchas veces. Aún lo hacen. Se conmemora este año su 35 aniversario.

Se hace con una nueva colección, sin tapas negras, algunas portadas bellísimas (véase la de LAS FLORES DEL MAL de Baudelaire, por ejemplo), ampliación sobre blanco del recuadro colorido de las ediciones clásicas.

Emilio Pascual, su editor, ha estado en Zaragoza y nos las ha presentado junto a Ramón Acín. Había leído a Emilio, había hablado con él, pero nunca lo había escuchado disertar. Una delicia. Voz poderosa, bien timbrada, de actor teatral, portentosa memoria, recuerda decenas de versos de poetas del XVIII, por ejemplo. Su voz, su manera de decir el verso y la palabra, me llevan hasta su hermano Silvino, mi amigo y compañero de instituto en Alcalá durante muchos años. Me gustaba mucho escucharle recitar, en nuestro departamento compartido, entre las reproducciones de templos griegos y papeles sobre la gran mesa de trabajo. Echo de menos entrar a departamento y hablar con Silvino de literatura, de vida, no de los valores del "se", precisamente. Echo de menos la declamación de sus versos.

En fin.

Acaba de publicarse en SM un libro con el título de 21 RELATOS CONTRA EL ACOSO ESCOLAR. El coordinador es Fernando Marías, y uno de esos relatos es mío. Se titula MARTINA y me produjo dolor escribirlo. La historia se parece mucho a ciertos episodios de mi primera vida escolar, de mis 4 a 6 tiernos añitos. Lo pasé mal y me gusta verlo convertido en tinta negra sobre papel blanco. Es bueno contar las cosas.

Pero no todas.

NOTA: A ver si toman nota todas las comunidades, LU, de eso y de tus propuestas didácticas, siempre tan fascinantes. Luisa, el canal tiene siempre algo de poético, y ahora está precioso. Caballero Juan Antonio, no es ninguna merced, es la pura realidad.

Molino de agua en la isla de KAMPA, en Praga.

Clara Janés tituló así uno de sus poemarios.

Es la traductora de los poemas de Vladimir Holan, el poeta checo,

habitante de esta isla fluvial de KAMPA.

Cuando era estudiante, la palabra tertulia evocaba a Gómez de la Serna y el Café Pombo, o a las reuniones del Café Gijón de alguno de nuestros más preclaros escritores, actores, artistas.

En Teruel participé en una tertulia, en la Residencia donde viví tres años. Recuerdo la lectura y descubrimiento de cada frase del HIPERION de Hölderlin, uno de esos libros regaladores de momentos felices. También la lectura de KAMPA, poemario de Clara Janés, a la cual invitamos a una lectura. Recuerdo la tela amarilla comprada, la busca y el encuentro de un jarrón negro, las tres rosas amarillas en el jarrón, como en el cuento de Carver. Ese día conocí a mi amiga Jeannine, ese día compartí muchas cosas con personas a las cuales ya no veo, y con personas a las cuales veo, y con personas a las cuales me gustaría ver más.

En Alcalá organicé una tertulia en casa. Leímos muchos libros en varios años. Eduardo levantaba acta y recuerda todos y cada uno de los títulos. Los fijos éramos Juanjo, María Luisa, Nuria, Paz, Nacho, Eduardo  y yo. Tuvimos invitados ocasionales, y tertulias muy especiales, como la de OCÉANO MAR de Alessandro Baricco, con acuarelas de Nuria y María Luisa para todos, y cristales de colores marinos sobre la mesa. Todo ello está ahora en esta casa, como antes lo estuvo en Alcalá. También hubo discusiones a veces casi enconadas, como con BROOKLYN FOLLIES de Paul Auster, con admiradores y detractores. Fueron muchas tardes, noches, con música de fondo y cigarrillos en la terraza. (En mi casa no dejo fumar, lo siento). Y aún tenemos pendiente la tertulia japonesa, con Kawabata y Murakami. Llevamos más de un año planeándola: Nuria en Asturias, Ana en Zaragoza, los demás en Madrid. Y el deseo de citarnos en un faro.

Esta tarde hemos comenzado otra tertulia, esta vez en el instituto. Con alumnos, padres, y compañeros. El ambiente ha sido estupendo y tenemos muchos planes para este curso. El grupo es variado: dos alumnos de 2º de ESO, cuatro alumnos de 1º de Bachillerato, siete padres, cuatro compañeros (bueno, compañeras, por mejor decir). El primer libro elegido: LA INFANCIA Y SUS CÓMPLICES, de Fernando Sanmartín. Hemos leído (Ángel, Isa y Juan, no ha dado tiempo a más)  ya en voz alta tres capítulos y nos ha regalado la posibilidad de evocar nuestra infancia, las colecciones de cromos, los miedos a los puentes, a los pasillos largos. Es bueno asomarse a ese balcón de la infancia, como lo llama Fernando. Y un placer haber compartido este pedacito de tarde con todas vuestras infancias. Con todos vosotros.

La infancia, ese cimiento sobre el cual vamos construyendo el resto de nuestra vida.

Como escribió Rainer Maria Rilke: "La verdadera patria del hombre es la infancia".

NOTA: Recuerdo cuando en el ACTUR sólo existía KASAN, el colegio de Maristas y el del Sagrado Corazón. Nada más. Yo trabajaba en el S. Corazón, y no había autobuses. Mis paseos por ese entonces descampado con cierzo o con niebla no son el mejor recuerdo de mis años jóvenes. ¡Un frío!

Juan Antonio: a ver si te gusta mi "MARTINA". Hay 20 relatos de Gonzalo Moure,  Martín Garzo,  Casariego, de Care Santos,  Espido Freire,  Lorenzo Silva,  Montserrat del Amo, Elia Barceló, Lola Beccaria, Ana Isabel Conejo, Carlo Frabatti, Carlos Giménez, Gómez Cerda, Ricardo Gómez, César Mallor_uí, Andreu Martín, Elena O ´Callaghan i Duch, Rosa Regás, Marta Rivera de la Cruz, Jordi Sierra i Fabra. Y el mío.

Al principio, Pablo Neruda no se llamaba Pablo Neruda.

Se llamaba Neftalí Ricardo Reyes.

Cambió su apellido por el del poeta checo Jan Neruda.

Así publicaba a escondidas de su padre.

Una calle importante de Praga, camino del castillo,

lleva el nombre del poeta checo Jan Neruda.

Doy mis clases, hago papeles, más papeles. ¿Sirven para algo los papeles? Toda mi vida haciendo papeles. Pierdo muchos papeles. A veces incluso pierdo los papeles. Pocas veces, sí, pero a veces los pierdo. Al menos tres veces los he perdido. Tres veces confesables.

Una vez con un mecánico después de cambiar la batería de mi viejo coche: un 127 verde. Siempre he tenido coches viejos menos ahora: ahora no tengo coche. Y dos veces con un sindicatero, orgulloso de no sacar plazas cuando el concurso de traslados era abierto a profesores de todas las comunidades autónomas.

De vez en cuando se pierden hasta los papeles, sí.

También como, sin papeles, sólo los de las servilletas. Como en "El Fogarache", un restaurante del barrio de Delicias, cerca del instituto. Tienen un estupendo menú del día, comida muy casera, unos dulces excelentes, de la casa. Está en la calle Jordana, junto al Paseo de Calanda. Por si os apetece ir. Y hacen unas patatas asadas con diferentes ingredientes para chuparse los dedos. Y una carta de tés de cinco tenedores. Y el menú tiene un precio de época de crisis: 9.50 euros.

NOTA: Como te ha contestado LU, efectivamente, Juan Antonio, Emilio Pascual es el mismo autor de DÍAS DE REYES MAGOS, Premio Nacional, y de EL FANTASMA ANIDÓ BAJO EL ALERO, entre otros títulos bellísimos.

Madre de Don Luis: el placer fue mío de conocerte, de conoceros, y de compartir la primera de muchas tertulias literarias, espero.

José María, ¿has recibido mis correos con la información sobre A.? A ver si organizamos algo en conjunto, por eso de ser institutos vecinos.

Nerea, J. Antonio, Lu, la verdad, es un privilegio estar en un libro junto a esos autores, todos tan estupendos. No me habría atrevido ni a soñarlo.

Intento dormir durante el descanso de AMAR EN TIEMPOS REVUELTOS, esa serie compartida con algunas amigas, y comentada. Todas de acuerdo en la belleza sin par de Manuel Bandera. En la serie coinciden como actrices las hijas de Labordeta y de Sanchis Sinisterra. Ellos también fueron compañeros de trabajo hace muchos años en Teruel. Ahora las hijas trabajan juntas, pero no en las mismas secuencias. Las dos, Ana y Clara, son magníficas actrices.

No puedo dormir. He comido demasiado, especialmente demasiadas pastitas sirias. Las venden en una tienda cerca de casa de mi padre. Son de sésamo y pistachos y empiezan a ser mi debilidad. Me tumbo en el sofá, pero la voz de Manuel Bandera me mantiene despierta.

Llaman por teléfono. Ahora ya ni se molestan en contratar a una voz femenina. Te enchufan directamente a un artilugio artificial. No le dejo hablar. Cuelgo el teléfono. En realidad los teléfonos no se cuelgan. Se mantiene el significante para un diferente significado. De eso hablábamos esta mañana con mis alumnos de bachillerato. Siempre a primera hora. Mantienen el sueño de la noche, y a veces los debo de dormir aún más. Pero son muy educados y aguantan con los ojos abiertos, las orejas también y las manos en el boli, prestos a tomar nota. A pesar de la morfosintaxis.

Afortunadamente, empezamos con la literatura, y además con la medieval. Da mucho de sí. La primera lectura, TRISTÁN E ISOLDA, también da mucho de sí, con filtro de amor y todo.

Después de colgar el teléfono, he vuelto al sofá, pero Manuel Bandera ya había desaparecido. No lo veo bailar los lunes: abomino de ese tipo de programas y a pesar de él, no lo veo. Un principio tonto, pero ahí está. A esta edad, ya no hay tantos principios.

Me pongo a escribir un rato. A enviar algún correo, algún SMS. A hablar por teléfono, esta vez de verdad, no con un artilugio gilipollas al otro lado.

Y también escribo en este blog.

 Y leo "Vanity Fair" y pienso: "Nunca me invitarán a una fiesta de "Vanity Fair". Vaya pena.

Y también pienso: "Nunca se sabe. Cosas más raras se han visto. Y en sitios más raros e inesperados he estado".  

Y más cosas.

NOTAS: Un beso para ti también, Fernando, y para Luisa. Dani, no sabía lo de vuestro encuentro con Fernando M. en la Feria del Libro este año. Este año no estuve en el Retiro. Espero estar el próximo. Un abrazo para Silvia y para ti.

Domingo para descansar, como en La Biblia.

Domingo para hacer en casa las tareas propias de mi sexo, como dice mi prima Jose: limpio los baños, paso el polvo, cambio de sábanas, cuelgo la ropa de la lavadora, riego las plantas.

Domingo para desayunar mientras leo "El País", empezando casi siempre por el artículo de Javier Marías y terminando por la crisis económica. Y, claro, pasando por decoración, muebles, cosméticas y otras frivolidades tan necesarias como el comer.

Domingo para elaborar mermeladas con los productos del pueblo. Ayer fue al pueblo y me regalaron tomates, ya casi los últimos de la temporada, calabazas de cabello de ángel y calabazas de carne naranja. En las Jornadas Gastronómicas Cervantinas de Alcalá de Henares aprendí a hacer la calabaza en tacos, cocida con vino y azúcar, una vieja receta para acompañar postres. Lo del cabello de ángel será un experimento: Yolanda me lo ha explicado y seguiré sus instrucciones. Y la mermelada de tomate ya es un clásico en mi casa.

Domingo para escuchar el vals de "La viuda alegre", y "Lakmé"; y tal vez a Pitingo cantando "Gwendolyne", todo un descubrimiento, Juan.

Domingo para corregir redacciones de mis chicos.

Domingo para contemplar las rosas del jardín, no de la reina de Arabia como en "Salomé", sino las del jardín de Almochuel, ahora en mi casa.

Domingo para continuar saboreando ese regalo en tantos sentidos titulado "Luz de vísperas", la novela de Mauricio Wiesenthal. Pero eso ya sentada en el sofá, más bien tumbada, para viajar mejor a la vieja Europa.

Domingo para leer "Colores", en el blog de Néstor. Es un texto espléndido.

Antes, no hace tantos años, no existían. Recuerdo cuando llegó el primer teléfono, fijo por supuesto, a casa. Debimos esperar casi dos años a tenerlo desde el momento de la solicitud. Antes era así.

Y para hablar con el extranjero, se decía así, entonces, también se debía esperar, a veces horas, para hacerlo. Y siempre mediante una conferencia. Al otro lado del hilo había una señorita, siempre una mujer, y ella te conectaba la conferencia. Pero, repito, podían pasar horas. Siempre había "demora", ésa era la palabra.

Ahora vivimos pegados al teléfono celular, móvil, portátil, como le llamemos. No sabemos vivir sin él. A nuestro lado, no suele fallar, pero cuando lo hace, se produce el cataclismo: perdemos números tan sólo anotados ahí dentro, y perdemos incluso a amigos. Nos fiamos de él y su memoria como si fuéramos nosotros mismos, pero tal vez sea más constante y más leal.  Pero también nos produce adicción, y lo miramos mil veces cada día, a ver si entra ese mensaje esperado, o a ver si se ha perdido la llamada más deseada. La pantalla y sus iconos nos seducen y nos arrastran a una vorágine de colores, de luces. De no se sabe.

Nunca conocemos la actividad existente al otro lado. Puedes estar comprando el pan y hacer creer a tu interlocutor algo completamente distinto. No entraremos en detalles.

Estamos todo el día y toda la noche localizables. No vale eso de: no estaba en casa, no lo he oído. Siempre lo tenemos al lado. Hemos perdido cierta privacidad y hemos ganado otra cierta privacidad.

En la vida, con todo, o con casi todo, ganamos y perdemos. El misterio, la intriga, radica en cuánto, cómo, dónde y cuándo ganamos y cuánto, cómo, dónde y cuándo perdemos.

En fin.

NOTA: Juan Antonio ha abierto nuevo blog para compartir lecturas. Néstor nos reta a sugerir reflexiones a raíz de un fascinante texto de Walzer. Miguel Mena presenta nuevo libro el jueves a las 8PM en la FNAC de Zaragoza. Y yo, hoy, todavía no he comido. Además, llueve sobre Zaragoza. Y la tarde está de una grisura imposible.

Tomo un té de Navidad, o de Adviento, o más bien de Pre-Adviento. Lleva cáscaras de naranja, canela, clavo, pétalos de rosa.

Está muy rico y nos acerca al ambiente prenavideño-corteinglés-plaza-ikea-etcétera.

Me siento en el butacón, estiro las piernas, tomo la taza caliente, dejo la tetera, japonesa y verde, sobre la mesa. La casa huele a té. Cierro los ojos, pero no me duermo. He de salir dentro de un rato. Pero tengo unos minutos para mí y para mi taza de té.

Incluso para mi tetera.

El viento sopla al otro lado de los ventanales. Dentro el aire está sereno y huele bien.

Vengo de Alcañiz, esa preciosa ciudad de la provincia siempre cara a mi corazón de Teruel. Hoy he dado mi primera charla del curso. Ha sido con chicos de primero de ESO y han leído EL MEDALLÓN PERDIDO. Me gusta hablar de esta novela y recordar a Jesús.

No recuerdo haber llorado tanto como cuando murió.

Simplemente, no podía dejar de llorar, ni en casa, sola, en Alcalá, después de recibir la llamada telefónica, ni varios días después en el funeral y luego en el entierro. Las campanadas de la iglesia eran como  golpes de azada, como en el poema de Machado.

Cuando escucho  campanas no puedo dejar de recordar esa tarde. O tal vez era una mañana. Eso no lo recuerdo.

Y cuando hablo de esa novela, dedicada a él, me parece hacerlo revivir. Al menos ese ratito.

Y vuelvo a sentir su sonrisa.

Como cuando éramos niños.

Nunca me ha gustado el café. Acaso su olor recién molido.

Tardé en descubrir el té de verdad. De niña me daban infusiones de té de monte cuando me dolía el estómago. Y no me gustaba nada. Durante años relacioné la palabra té con los brebajes verdosos de plantas también verdosas y flores amarillentas con problemas intestinales.

Años después, cuando vivía en Teruel descubrí el té de verdad. Fue con Helen, mi amiga de Escocia, con la cual compartí residencia durante un año. Y hoy compartimos amistad allende los mares. Ese mismo verano realicé mi primer viaje a la Gran Bretaña, sobre todo a Escocia: dos semanas de desayunos con cereales y de mucho té a todas las horas. En los veranos frescos y en las noches claras de Saint Andrews, las manos se calentaban con la taza de té humeante, junto a los ventanales victorianos del lugar donde vivíamos Helen, María José y yo. Desde el ventanal, veíamos el mar y la larga playa donde se rodó la escena inicial de una película oscarizada hace años: Carros de fuego. Una película muy hermosa con una banda sonora tan espectacular como la playa en la cual los protagonistas corren. Y corren. Y corren.

Nosotras no corríamos, la paseábamos y luego bebíamos té. Mucho té.

Del de verdad.

You tube es una caja de sorpresas, o más bien, una caja de música.

Recomendación del día: Karita Mattila y Thomas Hampson cantando el vals de "The merry widow", o sea, de la opereta de Franz Lehar "La viuda alegre". Primero canta ella una aria y luego el dúo.

Es, tal vez, la versión más sensual de este vals. Interesante también la de Plácido Domingo con una embarazadísima Anna Netrebko, o la más discreta y a la vez brillante del tenor madrileño con la siempre espléndida Kiri Te Kanawa, y también con Julia Migenes.

Pero la de la bella, elegante,  soprano finlandesa de maravillosa y delicada voz Karita Mattila es mi preferida. Y hace una pareja deliciosa con Thomas Hampson.

Lo dicho, muy sensual en coreografía, en miradas, en voz, en todo.

Los dos, él y ella.

Asisto a la Final del Concurso Internacional de Canto MONTSERRAT CABALLÉ, con la presencia de la maravillosa artista. Dirige el maestro Cristóbal Soler a la Filarmónica de Pilsen.

Doce finalistas, y todos los premios para las sopranos: María Aleida Rodríguez, con los agudos más agudos de todos los agudos, obtiene el Premio Honorífico del Público. El tercer premio ha sido para Yu-Ree Jang, ha cantado el "Je veux vivre" de ROMEO ET JULIET de Gounod, una mujer preciosa y muy correcta. Segunda ha sido Karen Slack, ha interpretado el "Tacea la notte placida", de IL TROVATORE de Verdi, el aria es bellísima y ella ha estado delicada pero discreta. La ganadora ha sido Ekaterina Goncharova, con "Ernani, involami", de ERNANI de Verdi, un aria poderosa; la intérprete mona y delgada. Su voz... ya me gustaría a mí tener una décima parte de la suya. No me ha tocado.

Ninguna de las cuatro era mi favorita. Caballé ha comentado sobre alguno de los no ganadores. No sé si eran sus favoritos, a mí me lo ha parecido: yo la miraba a ella cuando cantaban los artistas, y he observado su atención, su mirada, su expresión. Ha mencionado a la joven soprano zaragozana María Eugenia Enguita, magnífica intérprete de la ALCINA de Händel. Ha alabado la interpretación intensa y emocionada de la soprano Alexandra Zabala del aria de Micaela en CARMEN de Bizet.  A mí me ha gustado muchísimo. El aria es una perita en dulce, pero ella no ha hecho muy bien. El tenor Adriano Graziani, intérprete del aria de WERTHER de Massenet, llega muy bien a los agudos y con lo demás mejorará, según ha augurado Doña Montserrat; lo mismo el bajo, guapo, guapísimo pero falto de expresividad según Caballé Krisztián Zoltán Cser, con "Ella giammai m´a´mò" del DON CARLO de Verdi. A mí me ha gustado su hieratismo aparente en el personaje de Felipe II.

Y mi favorito, sin ninguna duda, y no ha ganado ningún premio, y Montserrat Caballé también ha elogiado intensamente su interpretación, ha sido el barítono coreano JONG-HOON HEO, magnífico en el aria "Per me giungo... O Carlo ascolta", del DON CARLO de Verdi. A mí me ha emocionado. Ha hecho vibrar al auditorio y él también  vibraba. Es maravillosa su voz, su interiorización de voz y personaje, su técnica, su fraseo. Todo. En mi opinión, humilde por supuesto, el mejor de los doce junto con Alexandra Zabala.

Pero, en fin, los doce estupendos. Ya me gustaría a mí cantar sólo un cachito así.

Me gusta el olor de los días como hoy, del final del otoño. Casi ya de invierno.

Cuando no hay viento, y el frío huele a frío.

Sigo leyendo LUZ DE VÍSPERAS, la novela de Mauricio Wiesenthal. La sigo saboreando despacio, y las tardes otoñales de domingo son perfectas para sumergirme en su lectura, mientras un partido de tenis en la tele ya no parece un partido de tenis. El público del tenis era callado y silencioso, casi constelado, como una de las enamoradas de Neruda. Ahora grita, se traviste e insulta. Ya no se puede pasar una tarde de domingo viendo tenis en la tele.

Vuelvo a mi LUZ DE VÍSPERAS y leo, y como me gusta, os copio un fragmento:

Habla el doctor Huber: "El arte está por encima de la ciencia..., puede revelar la verdad, pero con un lenguaje de velos, silencios y oscuridades. Me paso las horas delante de un microscopio, observando cómo mueren las células en un medio hostil. Puedo estudiar cómo el exceso de azúcar causa la plasmólisis. Pero el tempo parsimonioso de la ciencia no me permite llegar tan lejos como pudo llegar Wagner cuando desarrolló el primer acorde del Tristán. En un segundo nos dio una explicación definitiva de cómo la vida se convierte en la muerte".

En la página 420.

Me gusta escuchar en un anuncio de la tele la música de COPPELIA y recordar una de mis últimas coreografías de mis tiempos de entrenadora de Gimnasia Rítmica: un montaje de pelota. En este momento veo la copa  de terceras clasificadas en un campeonato escolar hace ya muchos años. En el 86, el año de mi retirada.

Me gusta poner mis pies en la alfombra roja con forma de corazón, recién comprada en IKEA. Me gustó en mi primera visita a una tienda de IKEA en Noruega, pero pensé eso de: "es demasiado infantil para ti". Y hoy la he comprado y le tengo bajo mis pies mientras escribo. Me encanta.

Me gusta ir a IKEA: me parece estar en Zaragoza y a la vez en una ciudad del norte de Noruega. Todas las tiendas son iguales, incluso los nombres de los muebles están en sueco. Y hasta los libros, incluso alguno de Bergman. No están a la venta.

Me gusta empezar a decorar la casa con motivos navideños. Apenas dos detalles bastante neutrales. Este domingo más.

Me gusta hablar por teléfono con mis amigos, mientras al otro lado de la ventana el cielo tiene color de invierno, y la cúpula de San Fernando empieza a iluminarse con la luz nocturna.

Me gusta comprobar la existencia de  milagros cada día.

Y me gusta mi nueva máscara de pestañas. También hace milagros.

A lo mejor la canonizan.

NOTA: Mayusta, me alegra la coincidencia operística. Yo estaba en la tercera fila, allí justo delante de los cantantes. Una delicia. Disfruté mucho. Néstor, ¡ay, el Real!, ubi est?

O mayores, según se mire.

Comer un pedacito del nuevo praliné de limón, merengue y chocolate blanco de LACASA.  Un placer prenavideño. Debe de engordar, pero da igual.

Comprar una vela  con forma de estrella blanca en IKEA, colocarla encima de la mesa, mirarla y tocarla sin sufrir ningún daño. Funciona con una pila y no se cae.

Comprar otra vela, también en IKEA, dentro de un vaso de cristal, con perfume de rosas. Encenderla con una cerilla de una caja de cerillas de algún hotel, y sentir como su perfume llena toda la habitación.

Leer en la pantalla del ordenador un mensaje esperado. Y disfrutar de sus palabras.

Leer LA LEYENDA DEL REY ERRANTE mientras Patricia me tiñe el pelo y me peina y el secador no me deja oír el viento de la calle. Sólo el viento del desierto en la novela de LAURA GALLEGO.

Llegar a casa, encender la calefacción, ponerme los calcetines de lana, las zapatillas, comer el dulce de limón con merengue, encender una vela con perfume de rosas y otra sin perfume y de pilas, leer el correo, escribir en este blog.

Y mirar a mi alrededor.

Hay días en que deberíamos ofrecernos un homenaje a nosotros mismos.

Hay muchas maneras de homenajearnos. A veces, simplemente, dejando de torturarnos con preocupaciones imposibles.

Como dice el proverbio chino, los sofistas, y mi tío: si un problema no tiene solución, ¿para qué preocuparnos?, y si la tiene, ¿para qué preocuparnos?

Hay días en los que vemos a alguien que no queremos ver, y en los que no vemos a quienes queremos ver. Tampoco eso tiene solución, porque no siempre depende de nosotros mismos. Así que, ¿por qué preocuparnos, tenga o no tenga solución?

En fin, que hoy estoy muy espesa. Y eso que en este ordenador tengo la "q", y podría escribir con mejor tino, pero hay días en que no lo que no puede ser, no puede ser, y además es imposible.

NOTA: Esta tarde a las 8, en el Teatro Principal de Zaragoza, concierto-fiesta-homenaje a José Antonio Labordeta, con motivo de  la publicación en Rolde, de un libro-homenaje al cantautor, profesor y político aragonés.

Cuando me cambiaron de colegio, allá por mis siete aún inocentes años, Labordeta era profesor y director del cole al que fui. Nunca me dio clase. Enseguida se marchó a un instituto. Corrían los años 60.

Hace mucho tiempo ya de eso.

Pues sí, anoche se celebró la fiesta-concierto-homenaje a José Antonio Labordeta. Y fue estupendo. Muy bien organizado, muy bien equilibrado: recitado de poemas, interpretación de canciones, proyección audiovisual, tertulias, discursos, breves pero sentidos. Comenzó Carmen París, con la "La Albada", a capella, desde el pasillo central del Teatro Principal hasta el escenario. Fue ella quien presentó a la presentadora, Olga Viza, magnífica en su papel durante todo el acto. A continuación una tertulia sobre el homenajeado, divertida, entrañable, llena de sabiduría: Emilio Gastón, Gonzalo Borrás, Eloy Fernández Clemente, Pilar Navarrete y Luis Alegre. Luego Pilar Bardem recitó un poema de Labordeta, Rosana cantó una canción entre AVE y AVE. Víctor Manuel leyó la intervención del diputado contra la guerra de Irak y Ana Belén recitó el poema de Miguel Labordeta que en la misma sesión parlamentaria leyó su hermano siempre contra la guerra. Luis Pastor y Lourdes también cantaron, y Marina Rosell, y María José Hernández, la voz más hermosa del panorama musical. Y Joaquín Carbonell y Eduardo Paz de "La Bullonera", y el coro de mujeres que dirige el propio Eduardo Paz. Y el académico José Luis Borau dirigió un discurso. Y los editores de Rolde. Y me dejo a alguien, seguro.

En parte fue como volver a los años de la adolescencia, en que cantábamos "El himno a la libertad" con las luces de los mecheros. Anoche, el Teatro Principal, en pie, cantó en pleno el himno. No había mecheros encendidos, pero sí mucho cariño, cierta nostalgia y muchos buenos deseos.

Fue una noche hermosa, en Zaragoza, pero mucho más allá de Zaragoza.

Por cierto, que Cristina y yo saludamos a Ana Labordeta, hija del homenajeado y una de nuestras actrices preferidas en nuestra serie de la tele preferida: "Amar en tiempos revueltos". Ana es una actriz extraordinaria y actuará este fin de semana en el Principal con la obra NOVIEMBRE.

Esta vez a Puccini, en el Auditorio. Concierto conmemorativo del 150 aniversario del nacimiento de Puccini, a cargo de las voces del concurso y de las clases magistrales de MONTSERRAT CABALLÉ.

Yo no podría vivir si Puccini y Verdi no hubieran vivido, y compuesto sus óperas.

El concierto de hoy ha sido espléndido. Algunas voces han sido realmente maravillosas. Un lujo para Zaragoza. Ya era hora, poder escuchar buena ópera, a cachitos, pero buena. Sin teatro de ópera, pero en fin...

Jovencísimas sopranos como la norteamericana Betsy Diaz, intérprete del "Visi d´arte" de TOSCA, Ilona Mataradze, con el "Vals de Mussetta" de LA BOHÈME. Aile Asszonyi ha cantado el aria "Senza mamma" de SUOR ANGELICA: a mí se me haa puesto la carne de gallina; canta con un gusto y una delicadeza espléndidos, un aria difícil, triste, tristísima, la más triste de todas las arias de soprano del mundo, probablemente: Mirella Freni nunca ha cantado esta ópera en directo, por ejemplo, lloraría demasiado, dijo en alguna ocasión. Marta Mathieu, ganadora del Premio Honorífico del año pasado, excelente y delicada Anna Bolena, de Donizzetti; el pasado año nos regaló con el aria de la condesa de LE NOZZE DE FIGARO y también estuvo magnífica. El tenor GIORDANO LUCÁ: ya nos lo ha advertido doña Montserrat, una voz importante mañana, hoy tiene 19 años y ha cantado "Addio fiorito asil" de MADAMA BUTTERFLY maravillosamente, una voz excelente, larga, redonda, bien timbrada, bien colocada, poderosa y delicada, con buen gusto. No os olvidéis del nombre: será una estrella muy pronto. El nombre es fácil, como el pintor pero al revés.

Y la sorpresa ha llegado casi al final: LUIS LIMA, nada más y nada menos, padre de una de las jóvenes debutantes, Camila Lima. Luis Lima, al cual vi en DON CARLO de Verdi en Madrid hace unos años con mi amiga Nieves, ha  cantado primero el aria de LA FANCIULLA DEL WEST, y luego ha acompañado a su hija en el dúo del tercer acto de LA BOHÈME, en el cual por un par de minutos la réplica de Mussetta la ha interpretado MONTSERRAT MARTÍ: ha estado espléndida, seductora, brillante. Ha sido un momento lleno de belleza y emoción.

Y MONTSERRAT CABALLÉ, la gran soprano de todos los teatros del mundo, ha sido la presentadora de la gala, desde el palco de honor. Ella nos ha presentado a cada intérprete y ha comentado aspectos interesantes de algunas arias y de la interpretación. Un lujo de los más grandes lujos de todos los lujos musicales celebrados en la ciudad.

Hablamos de la CABALLÉ. Nada menos.

Y de Puccini. Ese señor me ha hecho y me hace muy feliz.

Y sin saberlo.

NOTA: Gracias, Mayusta, por contarme ayer lo de este concierto. No me habría enterado. Cierto lo de Labordeta, algo para recordar,  Vicente, bienvenido al blog y gracias por tus palabras. Nerea, no te vi, ¿por dónde andabas en el Principal? Don Luis: ya he terminado de leerlo, los viajes en bus al instituto dan mucho de sí. A mí también me parece un buen libro.

Premio Nacional de Narrativa: Juan Goytisolo.

Premio Cervantes de Literatura: Juan Marsé.

Yo a esto le llamo "buenas noticias".

NOTA: Gracias, Mayusta, por tus palabras. Y gracias otra vez por el concierto.

Sábado para estar en casa y maltratar a este primer catarro febril de la temporada.

Sábado gris en esta ciudad cada vez menos gris.

Sábado para terminar de corregir exámenes.

Sábado para arrebujarse en el sofá, debajo de una manta hecha por mi abuela cuando tenía cien años, y estar calentita.

Sábado para tomar hierbas buenas para la garganta y el catarro, en vez de té bueno: echinacea, tomillo, llantén, sauco... No saben igual, pero hacen bien a la salud, se supone.

Sábado para leer y disfrutar  de un libro especial.

Sábado para estar calladita y sólo hablar si es estrictamente necesario.

Y casi nunca es estrictamente necesario.

De hecho, casi nada es estrictamente necesario.

NOTA: Néstor en su blog propone un juego muy interesante.

Nuevo enlace con el blog de la BIBLIOTECA DEL IES EL PORTILLO, de Zaragoza.

Se comentan libros, noticias, actividades literarias y culturales del instituto y de fuera de él.

María Cardona es la artífice y está haciendo un espléndido trabajo.

Una de las figuras del techo del Teatro Nacional,

de Praga.

Mientras desayuno escucho la radio. El programa de Pepa Fernández. En la tertulia hablan de besos.

Según afirma un estudio, besar mucho y bien puede alargar la vida hasta cinco años.

Cuando éramos niñas, corría un bulo en el cole según el cual cada beso acortaba la vida en un minuto.

Debía de ser por la respiración. Eso debía de ser "besar mal". Es como nadar, se nada bien, o se nada mal. Se respira o no se respira cuando se nada. Se ahoga uno o no. Fuerza los pulmones y el corazón o no.

Hablan también del lugar donde van los besos nunca dados. O nunca recibidos. Esos permanecen en el terreno de los deseos, de los sueños.

Pero en la percepción del momento presente  no hay apenas diferencia entre los besos reales, los soñados o los deseados. La memoria los iguala en la mente.

Lo cual lo sé si es bueno o malo.

Besitos y buen domingo a todos.