VÍSPERAS

Como sabéis, LUZ DE VÍSPERAS, de Mauricio Wiesenthal, es una de mis novelas preferidas y de las más especiales leídas por mí en los últimos cuarenta años.

Por muchas razones: algunas las podéis entrever mientras leéis sus páginas. Más de 1.100 páginas. Una de esas novelas, a cuya última página una no desea llegar. Como el viaje desde la ventanilla de un tren: una no desea llegar al final. El trayecto es lo más hermoso.

(Bueno, no siempre. Hay veces en las cuales una sí desea llegar a algunos lugares. Pero sólo a algunos)

Pero no a terminar de leer esta novela.

Acaso para volverla a empezar, una y otra vez.

Me gustan mucho los libros de Mauricio, son un torrente de belleza, de culto a la belleza y a la vida.

Mauricio Wiesenthal participará el domingo 18 de enero en el programa "El público lee", de CANAL SUR 2 ANDALUCÍA. A partir de las 19.30 horas. Es una recomendación, sobre todo, para los amigos andaluces lectores de este blog. No sólo tenéis solecico, la Giralda, el mejor jamón, las mejores gambas, unas playas divinas, La Alhambra, a Cernuda, a Machado, a Gustavo Adolfo, a Góngora, a Federico, a Triana entera, etcétera etcétera, etcétera...

Además  podéis disfrutar el domingo de las palabras de Mauricio.

¡Mucha envidia me dais!

 

NOTA: José María, pues sí, muy cerca de esos pagos.

PABLO GARGALLO

Uno de mis museos favoritos en Zaragoza es el del escultor "Pablo Gargallo". En Zaragoza existe un IES con su nombre. Está al lado de mi casa. No conocía la cercanía.

Esta mañana he ido a dar una charla a sus alumnos de segundo de ESO. Me he reencontrado con dos compañeras de la Facultad, Carmen y Teresa. A Carmen la he visto algunas veces, paseamos junto al canal de vez en cuando. A Teresa no la había visto desde el año 85, cuando terminamos.

Por supuesto, estamos las tres más jóvenes  y más guapas. ¡Como debe ser!

También me he reencontrado con José Ignacio, él ya me invitó en su anterior instituto, y he conocido a Beatriz, y a otros compañeros.

Me he sentido muy bien. Y me han regalado flores y bombones.

Bueno, decir bombones no es decir nada: me han regalado mis bombones preferidos, los más maravillosos del mundo mundial. Una caja entera. Cuando he visto la caja me he sentido como una niña ante su regalo de Reyes más esperado.

¡Están tan buenos!

Muchas gracias a todos por vuestra compañía en vuestro instituto. Me he sentido, no sólo cerca de casa, sino en casa.

Y ahora me comeré un bombón.

TERTULIA

Ayer comentamos EL PEZ DORADO, de J.M.G. Le Clèzio, en el "Grupo de Lectura" del instituto.

La obra dio mucho de sí. Gustó más a unos que a otros. Tiene hallazgos espléndidos, pero es una de esas novelas que promete mucho al principio para ir bajando en la segunda mitad. Al menos, esa es mi opinión y la de algunos de los compañeros de la tertulia.

Los momentos referidos a la infancia de la protagonista y  las evocaciones míticas presentes en toda la novela la hacen merecedora de la lectura.

Si queréis ahondar en el pensamiento literario del autor, podéis leer su discurso en la ceremonia de entrega del Premio Nobel en Estocolmo.

Otra cosa: el día 20 de enero, habrá un HOMENAJE A MIGUEL FLETA en el Teatro Principal de Zaragoza. Cantará Santiago Sánchez Jericó, entre otros artistas. Quedan muy pocas, poquísimas plazas. Y estará muy bien. Hoy, Sánchez Jericó canta en Madrid, en el Auditorio, en versión de corcierto, EL QUIJOTE, la ópera de Cristóbal Halffter.

Hubo un tiempo en que yo iba al Auditorio de Madrid...

Hay un tiempo para cada cosa. Lo dice el "Eclesiastés", ¿no es así?-

NOTA: Juan Antonio, sí lo recibí, ya sabes. Nerea, tengo dos agendas, una en el bolso y otra en casa, así me aseguro de no perder la información.

AGENDAS

Cambio el calendario junto a mi escritorio.

Cambio la agenda del bolso y traslado las citas futuras.

Pero no las pasadas.

Cambiar de agenda, de calendario,  tiene siempre algo de pérdida. Se guarda en el cajón todo lo sucedido durante el año anterior. Una sobre otra, las agendas de los últimos años, duermen en el mismo cajón.

Pero no duerme todo lo sucedido.

Lo bueno, lo malo, lo regular.

 

NOTA: José María, a veces la nieve trae señales. O al menos lo parece. No estaba yo en Zaragoza cuando leíste tu tesis. Me acuerdo, no pude ir. El libro es precioso. Juan Antonio, en Sevilla no debe nevar: sería demasiado hermosa y ningún par de ojos podría resistir tanta belleza. Besicos de domingo.

NIEVE

Nieva sobre Zaragoza. Las orillas del canal están blancas, pero por muy poco tiempo: empieza a llover y el agua deshace la nieve. Luego bajará la temperatura y el agua se convertirá en hielo.

Son las leyes de la física.

No había visto nevar en Zaragoza desde el día 20 de febrero de 2004. Fue el día del funeral de mi madre. Nevó durante la ceremonia, apenas antes y apenas después. Pero cuando salimos de la capilla del tanatorio, el cementerio estaba blanco.

Entonces me pareció una misteriosa señal.

Algo mágico y extraño.

A veces las leyes de la física también son mágicas y extrañas.

FUENTES

Fuentes de Ebro es el precioso nombre de un pueblo de la provincia de Zaragoza. "Benjamín Jarnés" es el nombre de su instituto, nombre de un interesantísimo escritor de la primera mitad del siglo XX.

Dar una charla en un instituto con un nombre ilustre es siempre sugerente: por eso de a ver si se pega algo.

Vengo de dar no una, sino tres charlas en el IES "Benjamín Jarnés" de Fuentes de Ebro.

Los chicos y sus profes han sido estupendos. El micrófono ha funcionado muy bien y mi pobre garganta lo ha agradecido enormemente.

Estas charlas también tienen mucho de magia: lector y autor cara a cara, no solo palabra a neurona. Me gusta hablarles no sólo del libro sino del hecho de narrar: la narración es una de las principales compañeras de nuestra vida, no sólo como lectores de libros, sino como narradores: constantemente estamos contando cosas, a nuestros amigos, a la familia, a los alumnos, a los lectores del blog. También a nosotros mismos. Sobre todo a nosotros mismos. Nos contamos muchas historias. Algunas son verdad.

Y otras son mentira.

Como la materia de la vida: mentiras y verdades.

Lo he pasado muy bien en Fuentes. Gracias a todos: Manuela, Marian, Ana, María, María, María, Sonia, Nerea, Jesús, Edel... Un día de estos colgaré en esta página la receta de la tarta noruega de almendras.

NOTA: Mayusta, yo antes la llamaba MEDEA, cuando no me daban traslado, por lo de matar a sus propios hijos. No es una ciudad amante como Penélope, sino como Medea, destructora. Ahora, ya acogida por ella, la voy acercando a Ítaca. Besicos.

 

DE VUELTA EN EL CANAL

Día para deshacer una maleta perdida por enésima vez en un aeropuerto europeo. Esta vez fue en Amsterdam. Mi conexión era muy rápida y la maleta vino en el vuelo siguiente. Esperé cuatro horas en Barajas pero pude venirme con ella.

Día de lavadoras, compras, oficina de correos, limpiar el polvo, barrer (por acá decimos "escobar": pasar la escoba).

Y de comprar una maleta nueva.

Y de colgar un nuevo cuadro.

Y de volver a experimentar la televisión española.

 

NOTA: Octavio, Nerea, siempre tendremos momentos de magia.

 

HIELO IV

Sigue nevando sobre las casas de colores en este barrio construido sobre las ruinas del campo de concentración. El cielo está tan blanco como el suelo, y sólo la pintura de las casas pone color. La nieve llega con viento, y aquí dentro su sonido se confunde con el de la chimenea. El resto es silencio.

Leo textos del pintor norteamericano Mark Rothko. Los extraigo de un catálogo publicado por la Fundación Juan March. Rothko escribió un artículo titulado "Los románticos sintieron el impulso". Habla de los cuadros, del arte, pero sus palabras tambíén me sirven para explicar el proceso de escribir, la creación literaria:

"Ni la acción ni los actores pueden preverse, ni describirse por anticipado (...) Las ideas y los planes que existían en la mente al comienzo eran simplemente la puerta de salida por la que uno abandona el mundo donde suceden".

"Los cuadros deben ser milagrosos: en el instante en que se acaba un cuadro, termina la intimidad entre la creación y el creador. Éste es un extranno. El cuadro debe ser para él, y para cualquier otro que lo experimente posteriormente, una revelación, la revolución inesperada y sin precedentes de una necesidad eternamente familiar".

[Por qué el arte abstracto] "La identidad familiar de las cosas ha de ser pulverizada para destruir las asociaciones finitas con las cuales nuestra sociedad esconde, cada vez más, cada aspecto de nuestro mundo".

"No creo que la cuestión fuera nunca la de ser abstracto o figurativo. En realidad, de lo que se trata es de terminar con este silencio y esta soledad, de respirar y estirar de nuevo los brazos".

 Por cierto, Feliz Noche de Reyes a todos. Que os sigan trayendo regalos los magos de Oriente.

Aunque sólo sea eso, magia.

Nada más y nada menos.

HIELO III

Ya está oscuro en estas latitudes. El cielo, la nieve, todo es de color azul, de diferentes azules. Lars Tiller, un gran pintor de esta ciudad, pasó toda su vida buscando el "azul", así, el azul como absoluto, como los románticos. Porque la mayoría de los pintores, como la mayoría de los artistas, son, somos, unos románticos en el sentido estricto de la palabra, no en el sentido baladí.

Pasé la Nochevieja en la cabanna, arriba en las montannas. Algunos ya lo sabéis, pero el coche hay que dejarlo abajo, y hay que subir esquiando durante más de un kilómetro. Ahora no me parece nada, y lo hago con la mochila a la espalda. Pero la primera vez que lo hice fue también mi primera vez con esquíes en mis pies: me iba siempre hacia atrás, resbalaba, caía, en fin, un desastre. Y sin mochila, solo pendiente de mi misma, con quien tenía más que suficiente.

Hay que aprovechar las pocas horas de luz para subir y para esquiar. La noche cae a eso de las tres de la tarde, y esquiar en la oscuridad puede ser muy atractivo, a la luz de la luna, o con la aurora boreal de fondo en el horizonte seminublado, pero el frío es el frío: o sea, que nunca he esquiado de noche. Cuando está oscuro, se está muy bien dentro de la cabanna, con la chimenea, las velas: lo dorado de dentro que contrasta con el blanco, o con el azul, con los azules, de fuera.

En Nochevieja, en Noruega se lanzan cohetes. Pero esta vez están prohibidos a no ser que se organicen en batería: en este país, la mayoría de las casas son de madera y el peligro de incendio es constante. Fuera de la cabanna ponemos velas de esas que no apaga el viento. Son las mismas que se utilizan en Navidad en los cementerios, y cualquier día en las puertas de las casas para marcar que hay

No es una alfombra roja, sino una alfombra blanca de nieve bordeada de luces doradas que aletean con el viento.

 

NOTA: Juan Antonio, Nerea, vosotros ya sabéis bien la historia de la casa amarilla que no es amarilla. Convertir parte de ella en una novela fue una tarea hermosísima y muy intensa en algunos momentos. Ayer le comentaba a mi amiga Liv que hubo momentos en que lloré al escribirla: los diarios de Elsa fueron especialmente dolorosos.

Celia, bienvenida al blog. Es estupendo que hayas dejado tu comentario, por supuesto que me encanta que lo hayas hecho. Espero que te pongan buena nota en tu trabajo sobre El retrato de Carlota.

 

HIELO III

Esta casa desde la que escribo tiene mucho que ver con mi tercera novela, que algunos de vosotros habéis leido, Donde aprenden a volar las gaviotas.

Nieva sobre la casa, que no es amarilla, sino gris. La amarilla es la de enfrente. Nieva sobre el jardín, sobre los setos, sobre los árboles de los jardines. Todo está blanco: el suelo, los techos, los árboles, el cielo, y el aire. Dentro, las velas, la chimenea, y las luces del árbol crean un ambiente cálido, dorado, que contrasta con el exterior.

Las primeras veces que vine a este barrio, que se llama Strindheim Hageby, no me di cuenta. Pero en uno de mis paseos me fijé: todas las casas del barrio tienen la misma orientación. Todas menos ésta donde estoy. Pregunté y la contestación me produjo un escalofrío: el barrio, todas sus casas de colores, tan amables, fue contruido a finales de los cuarenta, justo después de la Guerra, de la II Guerra Mundial. En esta zona había habido un campo de concentración nazi, concretamente un campo de trabajo con prisioneros serbios. Los trajeron para construir las bases de los submarinos en el puerto de Trondheim, esta ciudad desde la que escribo. Los nazis ocuparon Noruega entre otras razones para controlar los fiordos, y convertirlos en bases para los submarinos. De esta manera, los radares del Mar del Norte no podían captarlos. El fiordo de Trondheim me mete en tierra más de 300 kilómetros. Los hangares de los submarinos aún existen, hoy convertidos en almacenes y más cosas: uno de ellos alberga un museo de rock and roll.

Pues bien, esta casa no tiene la misma orientación que las demás porque aquí debajo están los restos del búnker de los oficiales alemanes dentro del campo de concentración. No se pudo destruir después de la guerra y cada verano se puede ver más muro que sobresale de la tierra del jardín por la presión invernal del hielo y de la nieve sobre el suelo. La casa hubo de ser construida en una orientación diferente porque el búnker está debajo, aquí debajo. Ahora no puedo ver los restos del muro porque la nieve los cubre. Esa nieve que sigue cayendo y cubriéndolo todo con su manto.

Ese mismo verano en que descubrí la historia del búnker, Antón Castro me pidió un relato para "Heraldo". Lo escribí aquí sentada y lo ambienté en esta casa. La pinté de amarillo, eso sí, porque me gusta más. Fue un relato breve. Pero quise escribir más, profundizar más en lo que pasó entonces por estos lares. Un par de annos después escribí Donde aprenden a volar las gaviotas.

Ésta es la historia de su génesis.

Esta casa, este jardín.

La casa gris, que no es amarilla.

 

NOTA: Gracias, Dani y Rafael por vuestros buenos deseos desde el calorcito de los madriles y de Sevilla.

HIELO II

No hay apenas nieve en la ciudad, junto al fiordo, pero a medida que subimos en altura sobre el nivel del mar, el manto blanco cubre más superficie.

Aún no son las cinco de la tarde y hay noche cerrada. Incluso ya han aparecido algunas estrellas allá arriba. Se confunden con las luces de las casas. En Navidad, se iluminan las ventanas, con lamparitas, con estrellas, con velas, con árboles abstractos de Navidad compuestos por siete velas, eléctricas o no; tal vez son un recuerdo de los candelabros de siete brazos de la religión judía, no lo sé. Pero cada ventana tiene su luz, y además las luces del interior de la casa: las del árbol, permanentemente encendidas hasta la hora de dormir, y las lámparas. Aquí la electricidad no es cara según la opinión nacional, pero es más cara que en Espanna. Aquí la calefacción es fundamentalmente eléctrica, pero se acompanna de estufas de petróleo, y de chimeneas, abiertas o cerradas. Las chimeneas abiertas no dan mucho calor efectivo y objetivo, pero dan ambiente, y calor de hogar, o sea, calor subjetivo. Y luz.

Ayer hemos tenido invitados en casa y hemos servido bacalao. Es curioso: el bacalao se produce en estas tierras, mejor dicho, en estos mares, o al menos en estas costas, pero practicamente todo el pescado, ya seco y salado, ha ido tradicionalmente al sur, o sea, a Espanna y a Portugal, sobre todo. Aquí no cocinan bacalao, salvo en algún restaurante especializado, portugués generalmente. Cuando hablan de "bacalao" se refieren a la receta con tomate, pimiento rojo, cebolla y patata, que son ingredientes muy típicos mediterráneos, o al menos, ibéricos, y desde luego ajenos a la gastronomía noruega.

Salvo las patatas, claro, base de la cocina por estos lares. Y sustituto del pan en muchas comidas.

 

HIELO

Noche oscura ya junto al Ártico. Ya hace un buen rato que reina la oscuridad. De hecho, el sol solo sale durante unas pocas horas, pero no sube hasta el cénit, acaso sube hasta un ángulo de unos treinta grados, tal vez menos. La luz es crepuscular mientras existe. Luego, cae la noche.

Y el hielo. Las calles son como pistas de hielo. Echan gravilla en las aceras y en las calzadas, pero a pesar de ello, es difícil caminar. Para los nativos no, en absoluto. Tienen su técnica, que deberían ensennarnos a los demás en cuanto pisamos la pista de aterrizaje del aeropuerto. A veces me pongo grampones. Hacen mucho ruido. Aquí no los usan más que algunas abuelas. Casi ninguna, de hecho, y yo cuando la acera es como la pista de hielo que hubo en la calle Cinco de Marzo, donde ahora hay un Galerías Primero.

La Nochebuena, Juleaften, se va al cementerio. A eso de las dos: toda la ciudad en pleno. Todo el mundo vestido con las mejores galas, zapatos de tacón de aguja en muchos casos, abrigos negros, faldas negras o rojas, pieles, sombreros... Todos van, vamos, a los diferentes cementerios de la ciudad: aquí rodean las iglesias, y solo hay tumbas en la tierra. La noche de Navidad, el Juleaften, se dejan velas de larga duración y una corona de musgos, pinnas, que adornarán la tumba durante horas. Las mismas que dure la celebración de los vivos: mientras los vivos comen, beben y abren los regalos que han estado bajo el árbol de Navidad, los muertos tendrán una luz y una corona de vida.

Porque el Juleaften, la Navidad, es el solsticio de invierno, y se celebra la luz, la vuelta a la vida, el nacimiento de un nuevo ciclo.

Las llamas de las velas quedan sobre la nieve en el cementerio, en la oscuridad. Cientos de llamitas como fuegos fatuos en la noche nórdica.

Muy cerca del Ártico.

Besicos desde estas latitudes.

 Gracias por vuestros buenos deseos, Isa, Juan Antonio, Lether, Nerea. Os reitero los míos. Isa de P.: no tengo tu correo electrónico, por cierto.

DESEOS

PAZ Y AMOR PARA EL 2009

Y SALUD.

CON ESAS TRES COSAS, LAS DEMÁS LLEGAN POR AÑADIDURA:

MOMENTOS DE ALEGRÍA, MOMENTOS DE BELLEZA,

MOMENTOS DE MAGIA.

FELIZ NAVIDAD

 

VACACIONES

Pero no, no. De eso nada. Por estos pagos tenemos clase hasta el martes.

En las demás Comunidades Autónomas, otrora regiones, ya han dado vacaciones en colegios e institutos. En Aragón no.

Si además estas fechas coinciden con los catarros, gripes y demás males de rigor, una no ha tenido tiempo aún de salir a comprar ni un turrón.

Cuando vivía en Madrid, illo tempore, compraba los turrones en Casa Mira, como los reyes, ministros y exministras: a una exministra de Sanidad vi yo allí el año pasado, haciendo cola como los demás, palabra. Son caros, carísimos, pero buenos, buenísimos. Sólo compraba dos tabletas, una de jijona y otra de avellana  y, acaso, una caja de frutas escarchadas. No se puede pagar con tarjeta, lo cual es estupendo, así no se pasa uno y no compra de más.

Este año los echaré de menos, pero en fin, no se puede tener todo.

Tampoco en el ámbito de los turrones.

Una pena. Sí.

 

 

CONVALECER

Sigo convaleciendo y hoy no he salido de casa. La casa está navideña y no es el peor sitio para convelecer.

Pero empiezo a estar harta de toser. Y de mis ruidos.

Lo dicho, como Violeta y como Mimí. Espero terminar mejor, eso sí...

Gracias, José María, Anónimo, Nerea, Isa, Juan Antonio y Alonso por vuestras felicitaciones.

Nuevo contacto: el blog del escritor e ilustrador José Luis Cano. Es alguien genial y su blog también. ¡A disfrutarlo!

 

EDICIONES

No puedo resistir la tentación de contároslo: acabo de recibir la notificación de las recientes reimpresiones de dos de mis tres novelas. EL MEDALLÓN PERDIDO (2001) cumple su 12ª edición, y EL RETRATO DE CARLOTA (2003) la 7ª.

DONDE APRENDEN A VOLAR LAS GAVIOTAS (2007) cumplió la tercera hace unas pocas semanas.

No está nada mal.

Gracias desde este blog a todos los lectores, a los profes recomendadores de libros, a los tíos y tías regaladores de libros, a los libreros, y a los comerciales de la editorial: todos  tratáis muy bien a mis criaturicas. Benjamín, Carlota, Arturo ... están encantados de ser leídos por tantas personas.

Y sobre todos, Ángela. Ella está muy contenta.

 

 

AUSENCIAS

Llevo varios días ausente del blog. Hay días en que una se arrulla bajo una manta y no da para más. Como yo este fin de semana.

Parezco emular estos días a Violeta y a Mimí. No paro de toser y hacer ruidos externos e internos. Hoy he venido a trabajar y la calefacción estaba estropeada. Ando por los pasillos con el abrigo puesto, a botella de agua en una  mano, y la otra tapando la boca para no mandar mis virus o bacterias al resto del mundo.

Esto es el tiempo: el atmosférico y el cronológico. Cuando era joven, cogía catarros que se iban. Ahora agarro bronquitis que están encantadas de alojarse en mis vías respiratorias. Será que las trato muy bien por no fumar y no llevarlas a lugares  llenos de humo, y por eso se alojan ahí dentro.

A lo mejor es que hay que fumar para que no les guste estar en mi interior.¡ Puñeteras bacterias, gérmenes nocivos y demás ralea...!

Me voy a clase con mis peques de segundo. A explicar el sujeto paciente y el complemento agente.

Puro sexismo lingüístico, dirían algunos. O algunas.

EN CASPE

Llego a mi casa desde Caspe. He visitado el IES MAR DE ARAGÓN. Me reciben con todo el vestíbulo decorado con cartas de los alumnos, fotos con motivos acerca de mis libros. La mesa del salón de actos con telas, figuras de ébano africanas, un cuadro de colores gaboneses, máscaras venecianas con rosas de papel, una caja azul...

Me presentan tres chicos: Alejandro comparte conmigo el hecho de tener una tía en Gabón, narradora de historias maravillosas. El cuadro se lo regaló ella en uno de sus viajes a Caspe. Para Valentín  EL MEDALLÓN PERDIDO, ha sido su primer libro leído entero; él está encantado, y yo también: todo es empezar. Martín me regala una caja azul y tres rosas de papiroflexia. Bellísimas, las ha hecho él y ahora están en mi casa, en esta mesa desde la cual escribo. Y Estrella, y Jorge, y Cristina, y Fatma, y David, y Aoutif y muchos chicos más me preguntan cosas sobre mis novelas.

La literatura es pura magia, entre otras, por estos encuentros mágicos entre autor y lectores.

Como con Paloma, María Jesús y Esther en un lugar desde el cual se ve el campo, aún verde, el cielo azul rosado, y una luna casi imperceptible: poco a poco parece emerger entre el azul.

Gracias a todos por estos momentos de magia.

Regreso en el tren mientras hablo por teléfono y leo el nuevo libro de Antón Castro. Fuera la oscuridad. El tren parece caminar en medio de la nada.

O en medio del todo. 

A todo puede ser nada, y nada puede ser todo.

 

TARDES

Llego a mi casa llena de emociones vespertinas. O más bien casi nocturnas. O nocturnas del todo, no por la hora sino por la oscuridad reinante: sólo la cúpula de San Fernando iluminada y las farolas del canal, y el brillo de los faros en el asfalto aún mojado por la lluvia matinal al otro lado de mi ventana.

En el instituto, tertulia con FERNANDO SANMARTÍN sobre su libro LA INFANCIA Y SUS CÓMPLICES. Delicioso el libro, delicioso él, deliciosos mis alumnos, deliciosos los padres de los alumnos, deliciosos los compañeros. El libro nos ha dado pie para hablar de muchas cosas y para preparar una exposición sobre nuestras infancias: juguetes, muñecos, posavasos, cromos, ropas, libros... Y fotos, muchas fotos de infancias, incluida una en la cual alguien muy especial para el escritor y yo misma estamos vestiditas de comunión, de blanco, con el cabello largo, suelto y moreno el mío y con tirabuzones rubios el de ella, muy propias y muy monjiles las dos, con toca y todo.

Después, presentación en "Cálamo" del libro FOTOGRAFÍAS VELADAS, de ANTÓN CASTRO. Muchos amigos y muchos conocidos. La publicación de un libro siempre es una alegría, pero la publicación de un libro de Antón es una gran alegría. Antón es un mago, y como los magos, hace magia con las palabras y con su sonrisa. Una gran parte de los "agentes culturales" de esta ciudad de cierzo le debemos mucho a Antón. A mí en Zaragoza no me conocía nadie cuando Antón me entrevistó para el "HERALDO" y luego en la televisión. Gracias a él, y a sus "Encuentros Literarios" en Albarracín he entrado en contacto con los ambientes literarios de la ciudad, y he conocido a personas extraordinarias. Sí, Antón hace magia a su alrededor.

En la presentación del libro de Antón había escritores, ilustradores, artistas, muchos artistas. Uno de ellos es el dueño de una de las voces operísticas más hermosas: el tenor SANTIAGO SÁNCHEZ JERICÓ. Lo he saludado y he hablado con él por primera vez.  Lo he visto y escuchado varias veces en el Auditorio de esta ciudad y también en el Teatro Real, en SANSÓN Y DALILA. Tiene una voz bellísima y esa voz hoy, hace un ratito, ¡me ha hablado a mí!  ¡Estoy emocionada!

O sea, una tarde de emociones.

PUENTE

El puente es una hecho muy saludable, y muy español, inexistente en otras tierras, al menos en las más norteñas. Los escandinavos desconocen eso de no trabajar en días existentes entre festivos.

Este puente no ha sido tal, sino la confluencia de dos festivos en un sábado (semifestivo) y en un lunes (día siguiente a un festivo tradicional). Pero un día extra vacacional se agradece siempre.

Este ha sido un puente  de re-visión de la ciudad a través de los ojos de otra persona, de tapas por el Casco Viejo, de museos vueltos a ver, de comidas pre-navideñas, de largos paseos junto al río, de tardes de sofá con amiga y confidencias de amigas, como tantas en otros momentos, y tan raras ahora y en esta casa.

También ha sido un puente para buscar y no encontrar mis adornos del árbol de Navidad. Aparecen las luces y ya está. He mirado en toda la casa, en las cajas del trastero, y no encuentro las bolas, las estrellas, las piñas vestidas de "niser". Nada. No sé dónde están. A veces pasan estas cosas: una busca y no encuentra.

Otras veces, encontramos sin buscar.

Es así la vida.

Buen regreso del pseudo-puente.

 

NOTAS:

• Mañana, a las 8 de la tarde, Antón Castro presenta su nuevo libro FOTOGRAFÍAS VELADAS. Será en la librería CÁLAMO, de Zaragoza. Enhorabuena, Antón.
• Octavio, seguiré buscando, pero no sé si encontraré. Martín (I.B.), una gran alegría encontrarte por estos lares. ¡Cuántos años, madre mía! Hiciste una Filología, si no recuerdo mal, ¿no?. Néstor, pues sí, las fotos esconden mucho. Como las palabras. ¿O más?