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AL ESTE DEL CANAL, blog de ANA ALCOLEA

DÍA DEL LIBRO

Mañana es el Día del Libro, y como no estaré disponible, os deseo muchos libros y muchas rosas para mañana.

Yo leeré a Carlos Castán estos días y también a mí misma: tengo que revisar la novela recién terminada.

La acabé el lunes, a medianoche, exactamente.

Que disfrutéis del Día de los Libros, leyendo y escribiendo. O hablando.

He ahí los tres pilares de la literatura, sustentados a sí mismos por la palabra.

Siempre nos quedarán las palabras.

Y buen día de Sant Jordi, o de San Jorge. Que disfrutéis del festivo los que lo tengáis. Y que disfrutéis... del trabajo los que a pesar de ser el día del patrono, tenéis que trabajar.

 LU: no conozco ese libro, lo buscaré. Gracias por el recuerdo nórdico.

 

ESCRIBIR

No he podido resistir la tentación de volver a escribir en el blog.

En un receso de la escritura de la novela, mientras mis personajes ponen en orden las sensaciones recibidas tras un relato inesperado.

Y mientras suena la voz de Angela Gheorghiu cantando a Puccini. Espléndida siempre, pero como Mimí, siempre Mirella Freni. Al parecer, Karajan lloró dos veces en su vida: la primera, cuando murió su madre. La segunda, cuando dirigió a la Freni en el primer acto de LA BOHÈME, en la histórica grabación con Pavarotti, en la cual todos están en estado de gracia. En ese momento en el cual Mimí dice eso de: "Ma, cuando vien lo sgielo, il primo sole é mio". No sé si se escribe así. No escribo bien el italiano. De hecho, no lo escribo.

Os propongo un fácil juego de investigación: ¿cuál es el verdadero nombre de Mimí en LA BOHÈME de Puccini?

Juan Antonio: ya ves, te acabo de dar otra pista sobre la novela. Don Diego, vaya rapidez en la lectura del libro de David Lozano, ¿no te llevaste el libro el viernes? Mañana devuelvo El mal y la podrás leer enseguida.

 

ESCRIBIR

Muchos días sin escribir en este blog y, me temo, va a seguir siendo así durante unas semanas.

Lo último escrito fue sobre la presentación del libro de David Lozano: ahora ese libro, El mal está sobre mi mesa, esperando ser leído. El mal, otro mal, un virus, me dejó K.O. el mismo día de la presentación. Después fueron días de viaje, de nieve, de montañas, de sol, de leer El mapa del tiempo, de Félix, J. Palma, de volver a ser finalista en un premio literario, de varias cosas más, buenas, muy buenas, malas, muy malas, y regulares.

Ese abanico del cual está hecho la vida.

Y sobre todo de escribir, no en este blog, pero sí en otra novela. La novela evoca un lugar muy especial en mi infancia, el lugar de mis primeros recuerdos. Escribir en ella es como volver a vivir esos lugares. Me gusta hacerlo.

Cristina Grande y Manuel Vilas han sido finalistas del Premio de la Crítica. No han ganado, pero haber sido finalistas ya es una espléndida noticia. Compartimos aulas y promoción en la Universidad. Felicidades a los dos.

 El ganador ha sido David Trueba: además de hacer buen cine, escribe muy bien, y los críticos han premiado su Saber perder. La novela fue presentada en Zaragoza por Luis Alegre y por Pep Guardiola. Pep Guardiola, además de saber mucho de fúltbol, como jugador y entrenador, es lector y hombre culto. No sólo sabe dar patadas a un balón y enseñar como darlas. Además, conoce la literatura.

Y ahora, regreso a mi novela.

Hasta otro día.

 

 

EL MAL

Presentación de la segunda entrega de la trilogía de DAVID LOZANO, El mal, en Editorial SM, jueves día 26, a las 8 de la tarde en el Hotel Zentrum de Zaragoza, en el Coso.

O sea, mañana si lo leéis hoy.

U hoy si lo leéis mañana.

David Lozano también es profesor y ganó el Premio "Gran Angular"  de Literatura Infantil y Juvenil hace dos años.

 

PRIMAVERA II

Y volvemos todos, o casi todos, a toser,

a estornudar.

Tiempo para el catarro, para perder la voz, casi,

para estar hecha una pena.

O hecho.

 

PRIMAVERA

La primavera, la sangre altera.

Eso dicen.

A mí me deja agotada. En cuanto la barrunto, me entra un sueño crónico acompañante durante todo el día. Sólo me espabilo a eso de las seis de la tarde. O sea, ahorita mismo.

Y no del todo.

Por la mañana, entre Garcilasos, Frayluises y complementos de régimen, no paro de subir y de bajar escaleras.

Y ahora me espera la novela recién comenzada. Me lleva a lugares de mi infancia y me lo paso bien entre hortensias, columpios, y las campanadas de una iglesia lejana. Cuando miro el reloj, han pasado más de dos horas y muy pocas páginas.

Un poco de poesía, sí, por favor, hace falta siempre, y en primavera más: gracias, Fernando, y bienvenida tu seguidilla, Juan Antonio. Las referencias a Catulo siempre se agradecen mucho.

 

TE VAS

Unos versos del poeta romántico rumano Mihail Eminescu.

 

Mañana los leeremos en clase:

Te vas, en años de tortura

no te verán mis tristes ojos,

enamorados de tu ser,

de cómo te ríes, te mueves.

Pero no es tierno como un cuento

mi amor, mi doloroso amor; ´

pero tu alma es un demonio

con rostro de hermoso mármol.

En la cara, un pálido hechizo,

y ojos brillantes, encendidos

y turbadores están húmedos

por halagos y malicias.

Cuando me tocas, me estremezco,

me sobresalto cuando pasas,

del dulce caer de tus pestañas

pende mi existencia futura.

Te vas, no voy a lamentar

el día de ayer a partir de ahora,

pues no volveré ya a ser víctima

de los despiadados dolores.

Y no confundirás más mi oído

con el respirar de tu boca,

no acariciarás ya mi frente

para hacerme perder el juicio.

...

NOTA: Gracias, Covadonga, por el recuerdo del medallón. Gracias, Luisa, Nerea y Dani por vuestros comentarios.

Besicos a los cuatro.

SOL

Un día de sol y primavera en el jardín, en el pueblo.

El laurel está lleno de flores amarillas, tienen un perfume muy suave, muy ligero.

El lilo empieza también a florecer: las lilas son como cascadas diminutas de pálido color violeta. Me gusta aspirar su perfume. Este lilo vino de un gran jardín en Italia. Le costó adaptarse a estos lares, pero ahora ya está a gusto.

La vida misma.

MEDALLONES

La vida te regala muchas cosas. Todos los días.

A veces no las sabemos ver, ni tocar, ni oír, ni gustar, ni oler. Pero ahí están. Para nosotros. Para todos.

Un día me regalaron un medallón. Años después escribí una novela sobre ese medallón.

Más años después me regalaron otro medallón. Hecho con una piedra de color naranja, el mismo color de la piel de un leopardo. No fue ninguna casualidad. Alguien pensó en una novela y alguien creó un medallón _ue salía directamente de las palabras.

Un objeto real se convirtió en una ficción. Y años después la ficción creó otro objeto real.

Una simetría perfecta. Un juego de espejos mezcladores de realidades y ficciones.

Ahora ese medallón está en mi cuello. Es de color naranja y tiene un bichito de plata trepando por la piedra. Me gusta tocarlo.

Gracias, Covadonga, por el medallón y por una mañana maravillosa, en una tierra maravillosa.

Y por tus palabras.

 

NOTA: Os recuerdo, esta tarde a las 8.00, no a las 7.30 como escribí ayer, en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza, Luis Alberto de Cuenca. Es un gozo escucharlo.

 

COLLIGE, VIRGO, ROSAS

Por eso mismo, por lo de ayer, copio ahora otro poema de Luis Alberto de Cuenca, el titulado COLLIGE, VIRGO, ROSAS. Es un soneto de versos alejandrinos y recree los poemas de Garcilaso y de Luis de Góngora, conocidos por todos:

COLLIGE, VIRGO, ROSAS

Niña, arranca las rosas, no esperes a mañana.

Córtalas a destajo, desaforadamente,

sin pararte a pensar si son malas o buenas.

Que no quede ni una. Púlete los rosales

que encuentres a tu paso y deja las espinas

para tus compañeras de colegio. Disfruta

de la luz y del oro mientras puedas y rinde

tu belleza a ese dios rechoncho y melancólico

que va por los jardines instilando veneno.

Goza labios y lengua, machácate de gusto

con quien se deje y no permitas que el otoño

te pille con la piel reseca y sin un hombre

(por lo menos) comiéndote las hechuras del alma.

Y que la negra muerte te quite lo bailado.

 

Mañana, 18 de marzo, a las 19.30 horas en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza, Luis Alberto de Cuenca hablará de su poesía. Y hoy, día 17, en mi instituto, con los alumnos de 1º de Bachillerato. Hemos disfrutado de sus palabras y de su voz.

Todo un privilegio escuchar sus poemas en su voz.

Por cierto, mañana lo entrevistamos y presentamos Ramón Acín y yo misma.

NOVELA

¡Acabo de empezar novela nueva!

DÍAS

Algunos días deberían tener más horas de las que tienen.

Otros menos.

Pero me parece que esto ya lo escribí hace unos días.

Debe de ser que estoy pensando demasiado en el paso del tiempo.

De los poemas de Luis Alberto de Cuenca que estamos leyendo en clase, varios de mis alumnos han elegido como su favorito el que se titula "INSOMNIO".

Va de eso mismo. Lo copio aquí, aprovechando que en este ordenador la "q" sí existe:

 

INSOMNIO

La vida dura demasiado poco.

No da tiempo a hacer nada. No hay manera

de reunir los suficientes días

para enterarte de algo. Te levantas,

abrazas a tu novia, desayunas,

trabajas, comes, duermes, vas al cine,

y ni siquiera tienes un momento

para leer a Séneca y creerte

que todo tiene arreglo en este mundo.

La vida es un instante. No me explico

por qué esta noche no se acaba nunca.

 

HAIKUS

Unos haikus, no míos, por supuesto.

Yo sería incapaz de abreviar tanto.

Unos haikus de Luis Alberto de Cuenca:

 

RESINA FÓSIL

 

Cómo brillaba

el ámbar con el fuego

de tu sonrisa.

ULISES

 

Atado al mástil.

Las garras afiladas

de las Sirenas.

BALMORAL

 

Se nos salía

el amor por el borde

de nuestras copas.

CONTIGO

 

Viajar a Marte

o al cuarto de la plancha.

Pero contigo.

NOTA:

Lo de la plancha...

yo me lo pensaría.

Y  lo de Marte...

 

 

LA SAL DEL MAR

Llevo días sin escribir en el blog. Esta incorporación al trabajo ha sido intensa. El tiempo pasa, una es cada vez más mayor, y se nota.

La casa está patas arriba. El aspirador pasado pero poco más.

Hay periodos en los cuales los días deberían tener cinco horas más.

En otros momentos, cinco horas menos al día también vendrían bien.

Nunca nos acabamos de conformar.

Han pasado muchas cosas durante estas semanas. Muchas palabras también han pasado.

Y aún han de pasar muchas más.

Ayer asistí a un concierto precioso: Miguel Ángel Tapia al piano, Santiago Sánchez Jericó y Beatriz Gimeno con sus voces. Ópera y zarzuela bien cantada y bien interpretada, con emoción, con gracia, con intensidad, como debe ser.

He leído el bellísimo libro de Elena Galiano, madrileña afincada en Cantabria, Cinco historias de mar y una de tren (Creática ediciones, Santander, con ilustraciones de Luisa R. Galiano). Seis relatos de una prosa llena de poesía, de belleza, de evocación, de nostalgia, de intensidad. Una edición, además, hecha con primor y amor por la materia física del libro. Os dejo un breve fragmento:

"He encontrado la sal del mar. Estaba en el agua. Sólo tengo _ue sumergirme y ella me envolverá, ventrá a mí sola. La sal es la esencia del mar, lo   _ue distingue su agua del agua de la tierra. Se compone de las lágrimas de sus habitantes, de los presentes y de los pasados..."

El libro de Elena Galiano es precioso. Una joya.

NOTAS: Algo no ha cambiado: la grafía correspondiente al sonido [k] sigue sin funcionar en este ordenador. Lo siento. Algún día cambiaré el teclado.

Jose, amiga pintora de presentaciones: sé  -ue pasaste por el instituto durante mi ausencia. Muchas gracias. Besicos.

 

8 DE MARZO

Hubo un tiempo en el cual los ochos de marzo me vestía con ropas de color violeta.

Ya no.

El violeta ha sido el color de moda este otoño y este invierno: hasta Victoria de Suecia se vistió de este color para anunciar su compromiso. Su vestido y la corbata de su novio eran violetas.

A mi abuela, de joven,  le regalaban violetas para su cumpleaños, a finales de enero. Se las regalaba una amiga suya, pintora de flores, una dama a la cual yo conocí en mi infancia como Doña Julia.

Hoy podría escribir muchas cosas. Muchísimas cosas desde la anterior entrada en este blog.

Podría escribir muchos versos esta noche... De sol, de lluvia, de medallones de color naranja, de jarabes de rosas, de flores, de trenes, de fotos con mares y gaviotas, de más trenes, de algún autobús, de calles estrechas, de anchas avenidas, de torres, de palacios, de barrios blancos, de barrios de colores, de ríos, de conversaciones, de chocolate, de "charradas" públicas y privadas, de encuentros, de reencuentros, de auriculares, de sonrisas, de miradas, de tartas de almendras.

De muchas palabras. 

Incluso de jardines llenos de violetas.

Pero no, no voy a escribir ninguno: "I don´t wanna talk", como Meryl Streep cuando comienza a cantar "The winner takes it all", de ABBA, en MAMMA MIA!

 

AVISO

Por razones varias, dejaré de escribir unos días en este blog.

Os deseo buenas jornadas a todos.

Echaré de menos entrar por estos pagos, y dejar unas cuantas palabras.

Pero no se puede hacer todo al mismo tiempo.

NOTA: Juan Antonio, lo de Claramonte lo he oído de la mejor tinta posible. Nerea, a mí no me van mucho ciertas modernidades teatrales, pero ésta me gustó. Besicos.

BURLADOR

Asisto anoche en el Teatro Principal a una representación de una obra llamada DON JUAN EL BURLADOR DE SEVILLA, de Tirso de Molina. Asistimos los compañeros del grupo de lectura del instituto: profes, alumnos y padres. Se adhiere algún compañero y algún alumno más, y en total somos 26.

Antes de nada, he de decir una cosa: me gustó. Lo pasé bien, a pesar de la hora tan tardía: empezar a las 10 de la noche para mí ya es un suplicio. A esa hora me gusta ya estar en mi sofá, y no en una de las siempre incómodas sillas de nuestro, por otra parte, precioso teatro.

Me gustó. El protagonista, Fran Perea, me sorprendió gratamente. Su don Juan era una canalla, como lo es el personaje barroco; plano, como lo concibió el autor. Los demás actores, pulcros, unos sabían decir el verso muy bien, otros bien, otros no tanto. Es muy difícil.

Pero, eso sí, el don Juan de anoche no era el de Tirso de Molina. Y eso por varias razones: el texto estaba adaptado, mucho, especialmente al final. La obra empieza con textos ajenos al original, incluso con varias traducciones del libreto de Da Ponte para el DON GIOVANNI de Mozart: "En Italia... 640... y en España, son ya más de mil...": allí lo cuenta Leporello a doña Elvira; en esta versión, es el propio don Juan, contador-narrador de sus fechorías. Hay más incursiones de Da Ponte, todas ellas musicales.

La música, el musical se estrelaza con el drama. Se consigue así una mayor agilidad, un acercamiento de un texto barroco nada fácil al gran público. El objetivo se consigue bien. El conjunto resulta agradable y está bien hecho. La puesta en escena muy limpia, con pocos elementos, la mezcla de músicas, con elementos flamencos (no olvidemos, estamos en Sevilla durante gran parte de la obra, y Tenorio es sevillano) es acertada.

Me gustó ver a Manuel Tejada de nuevo en el Teatro Principal: lo recuerdo de El pato silvestre, de Henrik Ibsen, hace muchos, muchos años. Siempre es un placer ver a un actor de su categoría sobre las tablas. Como a Juan Hernández.

Pero decía, el BURLADOR de ayer no era el de Tirso. No sólo por la mezcla, y las adaptaciones, sino sobre todo, por otra razón: EL BURLADOR DE SEVILLA de Tirso, parece ser, no era de Tirso. Ya en las últimas ediciones aparecía como "Atribuido a Tirso de Molina", y en las próximas lo hará como obra del dramaturgo Andrés de Claramonte.

Eso dicen, yo no he estudiado el texto con esa profundidad, ni ningún otro de Claramonte. Pero según los expertos, es así. Esperamos con muchas ganas la nueva edición crítica de EL BURLADOR DE SEVILLA.

Eso sí, en el programa de mano de anoche, alguien debería haber escrito "Atribuido a Tirso de Molina", en vez de afirmar una autoría puesta en cuestión desde hace ya muchos años.

Pero, repito, me gustó. Y sobre todo me gustó hacer esta actividad conjunta con compañeros, alumnos y padres. Es toda una experiencia.

INSTITUTO

Me reencuentro hoy en mi anterior instituto con mis antiguos compañeros y con mis antiguos alumnos.

Me gusta reencontrarme con ellos: mis compañeros me acogieron con mucho cariño en unos años especialmente difíciles. Me hicieron el camino fácil en unos momentos en los cuales la vida era muy difícil.

A veces, muchas veces, la vida es muy difícil.

Algunas de mis compañeras habían sido mis profesoras en el pasado remoto del BUP y el COU. Con ellas me he reencontrado varias veces: convertirte en compañera de tu profesora de literatura, por la cual estudiaste Filología, tiene mucho de magia. Cuando llegué a ese instituto y la encontré, me emocioné mucho. Y me emociono mucho cada vez cuando nos reencontramos y nos abrazamos.

Me gusta reencontrarme con los chicos: han crecido mucho. Han pegado el estirón este verano, como mi Benjamín, y de pronto están ahí con otro tamaño, pero con la misma sonrisa.

A algunos era difícil reconocerlos. Me he emocionado al comienzo de la charla en la cual estaban mis antiguos alumnos. He notado un nudo en mi garganta al verlos allí delante tan mayores, tan estupendos. Y me ha gustado emocionarme.

Emocionarse no es fácil.

El tiempo nos cambia la superficie y a veces también la esencia.

Pero casi nunca nos cambia la sonrisa.

Ni la emoción.

 

NOTA:
Juan Antonio, felicidades por la tarta.

ANDALÁN

Vuelvo al IES ANDALÁN, de Zaragoza. Carmen organiza tertulias vespertinas con padres, profesores y alumnos. Lo hace desde hace años, y a pesar de la competencia (a la misma hora, Obama jura el cargo de presidente) compartimos una tarde llena de sensaciones, recuerdos, emociones, lecturas y reencuentros. Carmen hace posible muchos milagros.

Lola explica 21 RELATOS CONTRA EL ACOSO ESCOLAR. Ha realizado un estudio espléndido. En la editorial estarían contentos de contar con él en su promoción del libro. Como lo están sus nuevos compañeros y sus nuevos alumnos en su instituto.

Compartimos risas y lágrimas al hablar, al recordar  acosos sufridos, escolares y laborales.

Risas y lágrimas, dos ingredientes de la vida.

Como los ingredientes de las tartas.

NOTA: Juan Antonio, Nerea, a ver si la hacéis y veréis cómo está de buena. Dani, ¿algo para celebrar?, mi imaginación se dispara: algo no me habéis contado... María, bienvenida al blog. Muchas gracias por tus palabras tan amables. Nos veremos en la tertulia.

FYRSTEKAKE

Como  prometí ( no debería escribir "prometí", una promesa es un acto de vanidad, ¿no?), escribo la receta de la "Tarta del Príncipe" (Fyrstekake) de Noruega. Es la tarta de Elsa, ofrecida a Erik y Arturo en Donde aprenden a volar las gaviotas. Es mi tarta favorita. Ayer hice dos y apenas hay un resto en la cocina.

Ahí va la receta:

 

PARA LA BASE:

250 gramos de harina blanca

1 huevo

125 gramos de azúcar

125 gramos de margarina

1 cucharilla de levadura en polvo

 

Se amasa todo junto y se hacen dos partes: una para la base y la otra para hacer una rejilla de tiras en la parte superior, sobre el relleno.

RELLENO:

250 gramos de almendra molida cruda

250 gramos de azúcar molida

1 cucharadita de canela

1 cucharadita de cardamomo

un poco de agua para mezclar todo lo anterior y convertirlo en una pasta medianamente fluida

 

Se coloca sobre la base y luego se hace la rejilla con tiras de la masa.

 

Se coloca en el horno a 200º durante media hora.

Recomendable uno de esos recipientes con el borde desmontable, así no se rompe.

Y a dejar enfriar. Y a comer.

Está muy rica. De verdad.