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AL ESTE DEL CANAL, blog de ANA ALCOLEA

CARLOTA

 

CARLOTA, FERRANDO, ÁNGELA, ARNOLFI, MORETTI, otra CARLOTA...

Un retrato, un collar, un misterio.

Carnaval.

Venecia.

Los espejos.

Nada es lo que parece.

Por ejemplo: nunca nos vemos nuestra propia cara. Tan solo una apariencia de ella: el reflejo en el espejo, la imagen en la fotografía. No somos nosotros.

Solo una ficción.

Nada es lo que parece.

Ficción y realidad se dan la mano en la literatura.

Y en la vida.

 

      

 

 

 

Mi novela EL RETRATO DE CARLOTA cumple 10 años.

Y lo hace con su decimotercera edición.

Ayer me esperaba en casa cuando llegué de Granada.

La edición número 13.

Me gusta el número 13.

Estos días he tenido muchas alegrías en Granada gracias a Carlota, a Ferrando, a Ángela.

Estos días he tenido muchas alegrías en Granada gracias a los lectores de

EL RETRATO DE CARLOTA.

Muchas gracias a todos por hacer posible este aniversario, esta celebración.

 

 

GRANADA

 

La Alhambra al atardecer.

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La Sierra, Nevada, estaba detrás. Pero la tapaban las nubes.

A veces pasan esas cosas. Que no siempre se ve lo que existe.

Hay muchas nubes en los horizontes.

Algunos días incluso demasiadas.

En general.

BIENVENIDAS

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Cartel de bienvenida en el IES Arabuleila, de Cúllar-Vega, en Granada.

Los alumnos habían realizado preciosas ilustraciones basadas en mi novela EL MEDALLÓN PERDIDO.

Muchas gracias.

Veo además, las fotos mías que han colocado. Las separan cuatro años.

En cuatro años pasan muchas cosas.

Y en un minuto también.

Las que no pasan son las arrugas.

Cuesta mucho mantenerlas en su sitio.

Y también debe de costar mucho, (ah, la polisemia) quitárselas.

De lo cual no tengo ninguna intención.

Bienvenidas las arrugas. Cada una de ellas.

Y bienvenidas las bienvenidas.

Gracias por ellas.

 

NOTA: en  tweter, o tuiter o tweeter: @carlotacasanova

 

DE ESTACIONES Y DE CIFRAS

 

Hay estaciones que tienen nombre de santos.

Esta tiene el de mi onomástica.

Es una estación, pequeña, discreta, en medio del campo. De los olivos.

 

 

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 Hay días en los que una cifra significa algo malo.

O algo bueno.

Una cifra que significa que algo funciona bien. O al menos mejor que hace un mes.

Y entonces una se pone contenta.

Y hace caldo, y un guiso de ternera, y una tortilla de patata.

Para que todo siga funcionando mejor.

Aunque casi nada vaya a la misma velocidad que el tren que pasa por esa estación.

Y tampoco a la misma velocidad que las nubes que tapan el cielo azul.

Azul, azul, azul...

 

11 DE MARZO

Pasé por la estación de Atocha el día de antes y el día después.

El día de antes todo estaba normal, como siempre.

El día después había trenes destrozados. Los trenes eran agujeros.

Y el agujero era dolor. Destrucción.

Mucho dolor.

Venía de Huelva, con mi maleta y un ramo de flores que me habían regalado en un colegio.

Dejé mis flores sobre miles de otras flores que había en la salida de la estación de Atocha.

Cogí la maleta y tuve que caminar contra la corriente de la manifestación.

También eso fue doloroso.

 

Años después, otro 11 de marzo, ocurrió lo que ocurrió en Japón. Lejos. Muy lejos.

De nuevo el dolor.

El mismo y distinto. El de la muerte. El de la destrucción.

No había agujeros. Había agua que arrasaba, que llenaba cada agujero.

Cada poro.

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David Guirao, maravilloso ilustrador, me ha dado permiso para traer aquí esta ilustración suya que acaba de compartir en su tweeter.

¡Expresa tan bien la soledad, la fragilidad de la desolación, de la destrucción!

Y la serenidad en el dolor. Con el cielo rojo y la luna pálida.

El negativo en positivo de la bandera japonesa.

Una belleza, David. Porque la belleza siempre es posible. 

Aun en medio del dolor.

Gracias por dejarme compartir esta ilustración en mi blog.

Gracias por su belleza.

 

 

COSAS QUE ME PONEN DE MAL HUMOR

Pocas, muy pocas cosas hay en este mundo que me pongan de mal humor.

Pero alguna hay, faltaría más...

Por ejemplo, que un miembro de la que sin duda es una de las profesiones más hermosas de la tierra, que es ser profesor, inste a sus alumnos a delinquir.

Soy profesora y lo seré mientras viva, aunque ahora esté en excedencia. Amo mi trabajo y la dignidad con la que llevamos nuestros conocimientos, nuestra experiencia a los alumnos. La dignidad con la que les abrimos ventanas al mundo, no solo hacia las fuentes de la sabiduría ajena, sino a la de formarse una sabiduría personal, una columna vertebral, emocional, cognitiva, que les abra el mundo del desarrollo, de la vida.

Por eso no soporto que haya algún  individuo que se dedica a esta maravillosa profesión y que no la entienda en absoluto.

Me pone de mal humor que algún profesor anime  a sus alumnos a piratear los libros de lectura en internet. Los míos y los ajenos...

Los está convirtiendo en miembros de la picaresca que sacude nuestra sociedad. Nos rasgamos las vestiduras con los casos de corrupción que jalonan el país en los últimos tiempos. Como si eso fuera nuevo y estuviera solo en la clase política. El género de la "novela picaresca" nació en España, y no en otro país. Eso, lo sabe el no citado profesor, puesto que será licenciado en Filología Hispánica. Supongo.  A lo mejor es que  pretende continuar el género en la vida real con sus alumnos, y hacer que desde chicos ya se sientan ufanos por haber robado impunemente de esta red en la que parece que todo vale, y que nada es de nadie. Y a lo mejor incluso él está trabajando gracias a que algunos escritores, como yo, hemos pedido excedencia de esta noble profesión para poder escribir novelas, y hemos dejado plazas vacantes en la enseñanza.

 Sí, me pone de mal humor que un profesor de Lengua y Literatura no sea como la inmensa, infinita mayoría de maravillosos profesores. Me pone de mal humor que aliente a sus alumnos a convertirse en piratas, en pícaros de esta España nuestra.

Una España en crisis, en la que un libro cuesta lo que dos paquetes de tabaco, pero vale mucho, infinitamente más.

Una España en crisis en la que hay Bibliotecas, incluso en los institutos. Bilbiotecas en las que se prestan libros que no hace falta piratear.

Dígales a sus alumnos, señor profesor - bucanero, que tomen los libros de la Biblioteca del centro educativo, que la hay. Que lean el libro, los libros, y que se sientan bien por ello.

Pero no los convierta en pícaros, en piratas, en corruptos jactanciosos. Que de esos, ya tenemos bastantes en este país.

¿Se nota que este tema me pone de muy mal humor, verdad?

Pues sí.

MI MESA

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Ya no soplo velas en mi cumpleaños. Demasiadas para un solo soplido, modelo personaje de los Picapiedra.

Colores, olores, sabores. Una mantelería antigua, muy antigua y muy bella que nunca pongo porque es demasiado bella y demasiado antigua.

Ayer la puse. Porque ayer era una celebración muy especial.

Y no solo porque yo cumplía años.

Cada celebración lo es de la vida.

Y eso sí es importante.

 

PARSIFAL EN EL METROPOLITAN

La BBC Radio emite el PARSIFAL de Wagner desde el Metropolitan de Nueva York con Jonas Kaufmann y René Pape.

 

Casi nada.

Ahí va el enlace:

 

http://www.bbc.co.uk/programmes/b01r0ynw

CUMPLEAÑOS

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Fotografía de José Garrido.

Hoy cumplo años, bastantes. Me miro al espejo y la imagen que me devuelve no es la mía. Ni siquiera la de mi alma, como el de la madrastra de Blancanieves. Me devuelve pocas arrugas, como es genético en mi familia, el pelo teñido, merced al trabajo de mi peluquera. Y un rostro sin maquillar todavía, lleno de las imperfecciones que oculta mi fidelidad a Lancôme.

Por el Apolo no pasan los años. La piel siempre la tiene igual de blanca, de estirada. El manto arrugado, eso sí, mira a la lejanía. Él no mira ningún espejo. No hay imagen que devuelva la imagen de una imagen. La nada.

La piedra y la carne.

El blanco y los colores.

Ahí juntos. Pero no revueltos.

Una lástima.

 

Un bonito regalo de cumpleaños es el que me ha hecho EL COLECCIONISTA DE MUNDOS, al publicar hoy una entrevista conmigo. Os dejo el enlace.

Gracias, coleccionista.

http://elcoleccionistademundos.blogspot.com.es/2013/03/entrevista-ana-alcolea.html

CONCURSO DE RELATOS MUSEO DE ZARAGOZA

 

Cuando era niña, mi padre me llevaba al Museo de Zaragoza, que entonces se llamaba Museo Provincial. Me encantaba.

Y me encanta.

Mi última novela se presentó allí. Y don Miguel Beltrán, su director, bajó un cuadro romántico precioso titulado "La doncella de Zaragoza" para ambientar nuestras intervenciones sobre NAPOLEÓN PUEDE ESPERAR.

Enlace permanente de imagen incrustadaFoto, José GARRIDO

Hoy nos hemos reunido para deliberar sobre los textos presentados por jóvenes, jovéncimos autores, al I CONCURSO INFANTIL DE RELATO DEL MUSEO DE ZARAGOZA. En la foto estamos Miguel Beltrán, director del Museo, José Luis Acín, director del Centro Aragonés del Libro, yo misma, y Susana Arnas, profesora y gran lectora.

El nivel ha sido altísimo, y no lo digo por quedar bien. De verdad que los relatos eran realmente buenos: hay jóvenes que escriben divinamente, que tienen una sensibilidad extraordinaria para vivir, plasmar..., hacer magia con sus sentidos y con las palabras.

Los ganadores han sido:

  • Categoría de 9 a 12 años:

Primer Premio: Inés Bielsa Gómez, por "Investigación en el museo"

Segundo Premio: Alejandra Moreno Millán, por "El mosaico perdido"

  • Categoría de 13 a 16 años:

Primer Premio: Alba Gimeno Díaz, por "Miro la cabeza girada de la mujer..."

Segundo Premio: Celia Sánchez Sánchez, por "Cubro mi rostro con las manos..."

 

ENHORABUENA A LOS GANADORES Y A TODOS LOS PARTICIPANTES, porque el nivel ha sido espléndido.

Y FELICIDADES AL MUSEO DE ZARAGOZA por esta iniciativa tan deliciosa, en la que la belleza y la magia de las palabras se une a la belleza y la magia de las artes plásticas.

 

 

EL FARO...

 

Zaragoza no tiene mar, pero tiene faro.

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Tuvimos la EXPO del agua. Menos mal que no quisieron traer el mar. A alguno le habría encantado traer una ría, o un fiordo. No para guardar submarinos, sino para quedarse contento. Más contento aún.

Al menos nos queda el faro de la que fue Feria de Muestras, y ahora es Cámara de Comercio. Cuando era pequeña, durante las fiestas del Pilar, había muchas cosas en ese recinto. Me encantaba un recipiente enorme, a mí me parecía muy grande con mi tamaño, lleno de cubos de sal. Se podía coger un trozo. O más. Me lo metía a la boca y lo iba chupando como si fuera un caramelo.

Un caramelo blanco, transparente. Y muy salado.

Como un trozo de mar. Al lado del faro.

 

A veces no salen las fotos en este blog. No sé por qué. Tal vez tengan voluntad propia y no quieran ilustrar mis palabras.

A veces pasan cosas muy raras en la vida.

Otras veces, no tanto.

GAVIOTAS...

 

 

Cada lector lee un libro distinto aunque lea el mismo. En esta aparentemente paradoja está basada la creación literaria.

Una creación que es cosa de dos, un lector y un autor.

Un libro es una historia de amor entre esos dos desconocidos, el escritor y el lector, que juntos, generalmente sin conocerse, crean una historia en la imaginación individual, única e intransferible de cada lector.

Acaso sea lo único que nos queda que sea así: único, privado, nuestro. Un lugar al que nadie puede acceder.

 

Al menos nos queda la imaginación. La magia que provoca la lectura.

 

Os dejo cuatro visiones, cuatro obras realizadas por alumnos de institutos que he visitado estos días, y que me han procurado hermosos momentos de magia.

Gracias a todos.

 

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Una caja azul que guarda secretos diarios de una adolescente noruega enamorada de un soldado enemigo durante la Segunda Guerra Mundial, en Donde aprenden a volar las gaviotas, una de mis novelas.

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Así la han visto y recreado diferentes alumnos del IES Can Jofresa de Terrassa, en Barcelona.

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Jorge, alumno del IES Montserrat Roig de Sant Andreu de la Barca, también en Barcelona, pintó así el mar y el acatilado donde aprenden a volar las gaviotas. Jorge, no pude llevarme el cuadro, pero me lo llevé en esta foto y en mi memoria. Y ahora lo comparto con los demás lectores. Mil gracias.

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Los alumnos del IES Montserrat Roig también hicieron juegos espectaculares a partir de episodios de la misma novela. Este es uno de ellos. Eran todos geniales. Muchas gracias a los profesores y a los alumnos.

Algunos deberían pasarse a ver y a comprobar lo mucho que trabajan los profesores. Esto que os he dejado es tan solo un ejemplo.

El profesorado trabaja más horas, con más alumnos, menos sueldo, menos reconocimiento social..., y siguen regalando su tiempo, su creatividad, su saber y su entusiasmo.

Lo dicho, muchos deberían pasar y ver. Y callar.

 

 

 

NAPOLEÓN, EN EL TEMPLO

Mi novela NAPOLEÓN PUEDE ESPERAR, entre las cinco finalistas del PREMIO de la revista EL TEMPLO DE LAS MIL PUERTAS, a la mejor novela española de 2012.

 

¡¡¡Muchas gracias!!!

www.eltemplodelasmilpuertas.com

 

DON ANTONIO

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Antonio Machado paseo por estos lugares. Ahora, una escultura de bronce lo recuerda, y mira hacia donde él miraba.

Poemas escritos en Baeza para que los leamos mientras paseamos por el mismo lugar.

Pasear el aire, los olivos, los cerros, las sierras, el cielo.

Lo mismo y distinto siempre.

 

CAMELIAS

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Me gusta esta foto, en la que estoy rodeada de camelias en Pontevedra. En enero, en febrero, los camelios están llenos de flores en toda la provincia, en Vigo, en Vilagarcía de Arousa, en la capital. En todos los rincones en los que estuve, había camelias.

¡Cómo habría disfrutado Margarita Gautier!

Y también Violeta Valery, claro.

Sobre todo si tenía a su lado a Kaufmann como Alfredo Germont.

 

Os dejo este enlace, en el que Jonas Kaufmann canta el "Lamento de Federico" como nadie que yo haya oído jamás. Buen gusto, emoción, bella e intensa voz. Y además, guapo, guapísimo.

 http://www.youtube.com/watch?v=mVEEYDJ9qDc

 

Y este otro enlace, en el que Kaufmann canta el aria de PAGLIACCI, de Leoncavallo.

http://www.youtube.com/watch?v=eqM6TEKzNfE

No tengo palabras.

Y aquí os dejo "Vesti la giubba" con el más grande de otros tiempos, el sueco Jussi Björling.

http://www.youtube.com/watch?v=TcThZivnTts&feature=endscreen&NR=1

Tampoco tengo palabras.

Simplemente, grandes los dos, e incomparables.

 

 

ZAPATOS Y ZAPATILLAS Y BOTAS...

A veces, una pasea por una ciudad y se encuentra con un escaparate así.

Minúsculas zapatillas dolgadas, pegadas ordenadamente o no en una pared.

Como una invitación a pasear por las paredes como héroe de cómic.

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Zapatillas en un lado, y zapatos en el otro lado. Igual de pequeños, colocados por colores, en posiciones diversas, a punto de dar un puntapié al aire encerrado en la vitrina.

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Con cordones, con botones, con velcro...

Zapatos y zapatillas para niños muy pequeños. Zapatos que me recuerdan a los ex-votos de muchas iglesias, de muchos monasterios: hechos de cera o de plástico, golgados junto a peticiones, agradecimientos, escapularios...

Todos estos forman el escaparate de una tienda de Lugo.

Los vi esta semana mientras casi llovía en las calles, en la muralla, en las plazas recoletas de la ciudad.

De una ciudad que no conocía,  que me deparó deliciosas sorpresas, y que me encantó.

Gracias a todos los que hicisteis posibles ese día.

FAROS EN LA CIUDAD

No en muchas ciudades se puede pasear fácilmente hasta el faro.

Eso ocurre con "LA FAROLA", el blanquísimo faro de Málaga. Me encanta el nuevo paseo marítimo, y el color del cielo sobre el mar, sobre los barcos, sobre el faro.

 

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Tarde de invierno a más de 20 grados en Málaga.

VENTANAS

 

Hay ventanas y ventanas. Algunas dan a una plaza, otras a una iglesia, otras al bloque de enfrente.

Hay ventanas que dan a un campo de fútbol.

Incluso hay ventanas que dan al mar.

Como esta.

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Una ventana que enmarca el mar junto a A Coruña. Es obra del escultor gallego Pazos.

No le pone puertas al mar. Pero sí ventanas.

Una ventana.

Siempre hay lugar para las ventanas.

Que nos permiten respirar.

Que dejan que entre el aire que nos regala la vida.

VIAJES

 

 

 

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Mis cuadernos de viaje.

Como los antiguos, antes de la era del ordenador. Algunos hechos a mano, otros comprados, los más, regalados. Van conmigo en maletas, en bolsos, en la mano. Algunos tienen los lomos desgastados. Otros no. Algunos contienen comienzos de algunos de mis libros.

Cuadernos hermosos por fuera; por dentro con reflexiones, pensamientos, dibujos, fragmentos de novelas, citas de poemas, entradas a museos, folletos de exposiciones, momentos...

Momentos. Porque la vida está hecha de momentos. Unos buenos, otros malos. Regulares. De todo.

Sin más.

Negro sobre blanco.

Sin más.

 

CARNAVAL

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Máscaras, góndolas, preciosos trabajos de los alumnos del colegio Antonio Machado de Zaragoza, después de leer EL RETRATO DE CARLOTA.

 

Enlace permanente de imagen incrustadaMe encantan estas visiones, estas creaciones hechas a partir de mis palabras. Magia maravillosa. Gracias.

 Carnaval: fiesta de la carne, el mundo al revés, el todo es posible, el caos, el desorden, antes de la llegada de la Cuaresma, esos 40 días anteriores a la Semana Santa. 40 días de ayuno, penitencia, purificación, perfeccionamiento. Como los 40 años de travesía en el desierto, los 40 días de desierto de Jesús, los 40 días desde el nacimiento hasta la presentación en el templo. Porque 40 días son los de la cuarentena, en los que la mujer que acaba de ser madre, tiene una leve hemorragia, que la hacía impura ante los ojos de la sociedad, y no se le permitía ir al templo hasta que se liberaba, 40 días después de su mácula. Solo entonces era lo suficientemente pura para regresar al Templo.

El Carnaval se celebra justo antes de esos 40 días que simbolizan purificación. Pero antes... Antes, la belleza, el caos, el todo vale, el mundo al revés...

Carnaval...

Es CARNAVAL en Venecia. Y en el resto del mundo.

Carnaval: Nada es lo que parece.

La verdad y la mentira se dan la mano en el Carnaval, en la vida.

El antifaz, la  máscara, esconden la realidad.

Igual que la buena cara, la buena apariencia, esconde a veces la enfermedad.

Lo que está escondido y parece que no está...

Claro, que eso no es carnaval. Eso es otra cosa. Eso es dolor.

Parece que no es, pero es.

Es y está.

Nada es lo que parece.

La vida.

Como el carnaval...