MELANCOLÍAS
La BUTTERFLY me parece la ópera más melancólica: esa mujer niña que ama sabiendo que no es amada, que se refugia en su quimera maternal para sobrevivir. Cuando la despiertan de su sueño, cuando le arrebatan todo sólo le queda morir. Como las mariposas, es bella y frágil, y sus alas no son sino polvo, dorado, eso sí, pero polvo qeu se desvanece igual que los sueños, porque los sueños están hechos de polvo: "the stuff dreams are made off", se dice en ese testamento literario shakespeariano que es LA TEMPESTAD; esa obra en cuyos últimos versos Próspero dice aquello de "ya no tengo genios que me obedezcan, y mi final es desesperación".
Recuerdo que hace muchos años (más de veinte, de casi todo hace ya más de veinte años) vi una TEMPESTAD en el Teatro Principal de Zaragoza. Próspero estaba interpretado por Nuria Espert, y Ariel era un espejo, un reflejo: un espíritu del aire tal vez no sea más que un reflejo, un sueño, una no existencia, materializada sólo en la voz de Próspero/Espert.
Poco antes, Cervantes habló de quimeras y creó al ingenioso hidalgo. Leo estas noches el preciso libro que este año (de celebraciones, pobre Don Quijote, lo tenemos convertido en todo, tal vez incluso en cereales para digerir mejor su aniversario) ha esrito Gustavo Martín Garzo e ilustrado Pablo Auladell. El libro se titula DULCINEA Y EL CABALLERO DORMIDO y le da voz a una refinada Aldonza reconvertida en Dulcinea que cuenta e interpreta las aventuras de Don Alonso/Don Quijote:
"Y por eso el libro qu aquel morisco escribiera, más allá de las risas que solía provocar, dejaba en quienes lo leían un poso tal de melancolía, como si el fracaso del caballero viniera a ser el fracaso de todoso los hombres, siempre en busca de lo que no puede ser, siempre pidiendo más, siempre entregando su vida a sueños que nunca verían cumplir" (página 22)
Don Quijote no es atravesado por la lanza del mentido Caballero de la Blanca Luna, pero en la playa de Barcelona acaba muriendo simbólicamente el caballero Don Quijote: "Aprieta, caballero, la lanza y quítame la vida, pues me has quitado la honra".
La Butterrfly de Puccini sí muere atravesada por su daga, la misma que el Mikado envió a su padre con la invitación de usarla en sí mismo, y acaba cnvertida en una de esas mariposas apuñaladas por un alfiler y clavadas en una tabla.
La lanza, la daga, las mariposas de polvo dorado que se queda entre los dedos del zafio Pinkerton. El honor de Don Quijote muerto a manos del doblemente fingido bachiller: caballero que no es de los Espejos y de la Blanca Luna, que no son sino mentiras, reflejos de otras luces.
Que no son lo que parecen ni lo que quieren parecer.
Don Quijote.
Próspero.
Butterfly.
Fracaso. Despesperación. Melancolía.
Recuerdo que hace muchos años (más de veinte, de casi todo hace ya más de veinte años) vi una TEMPESTAD en el Teatro Principal de Zaragoza. Próspero estaba interpretado por Nuria Espert, y Ariel era un espejo, un reflejo: un espíritu del aire tal vez no sea más que un reflejo, un sueño, una no existencia, materializada sólo en la voz de Próspero/Espert.
Poco antes, Cervantes habló de quimeras y creó al ingenioso hidalgo. Leo estas noches el preciso libro que este año (de celebraciones, pobre Don Quijote, lo tenemos convertido en todo, tal vez incluso en cereales para digerir mejor su aniversario) ha esrito Gustavo Martín Garzo e ilustrado Pablo Auladell. El libro se titula DULCINEA Y EL CABALLERO DORMIDO y le da voz a una refinada Aldonza reconvertida en Dulcinea que cuenta e interpreta las aventuras de Don Alonso/Don Quijote:
"Y por eso el libro qu aquel morisco escribiera, más allá de las risas que solía provocar, dejaba en quienes lo leían un poso tal de melancolía, como si el fracaso del caballero viniera a ser el fracaso de todoso los hombres, siempre en busca de lo que no puede ser, siempre pidiendo más, siempre entregando su vida a sueños que nunca verían cumplir" (página 22)
Don Quijote no es atravesado por la lanza del mentido Caballero de la Blanca Luna, pero en la playa de Barcelona acaba muriendo simbólicamente el caballero Don Quijote: "Aprieta, caballero, la lanza y quítame la vida, pues me has quitado la honra".
La Butterrfly de Puccini sí muere atravesada por su daga, la misma que el Mikado envió a su padre con la invitación de usarla en sí mismo, y acaba cnvertida en una de esas mariposas apuñaladas por un alfiler y clavadas en una tabla.
La lanza, la daga, las mariposas de polvo dorado que se queda entre los dedos del zafio Pinkerton. El honor de Don Quijote muerto a manos del doblemente fingido bachiller: caballero que no es de los Espejos y de la Blanca Luna, que no son sino mentiras, reflejos de otras luces.
Que no son lo que parecen ni lo que quieren parecer.
Don Quijote.
Próspero.
Butterfly.
Fracaso. Despesperación. Melancolía.
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