El iglú de la EXPO en Zaragoza,

y una de las cascadas.

El esplendor del agua.

Ganas de convertirse una en Anita Ekberg y llamar a Marcello,

Mastroinani, claro.

Un poco de "dolce vita" no está nada mal.

A veces las noticias caen como chorros de agua fría.

Otras veces como una lluvia refrescante.

Si el cántaro va mucho a la fuente, al final va y se rompe. Eso me decía mi madre de niña. No conocí el significado del refrán hasta muchos años después.

Una cascada como  ésta era el emblema de la Plaza de Colón en Madrid. A mí me gustaba escuchar el estruendo del agua al caer, y pasar junto a ella, y sentir las minúsculas partículas de agua en mi piel.

Desde hace un tiempo, en Madrid han cambiado el agua por un gran plástico, duro, eso sí, pero plástico.

Debe de ser para evitar celebraciones futbolísticas pasadas por agua.

Pero la Plaza de Colón ya no es la misma sin la cascada.

En la EXPO de Zaragoza hay varias cascadas. Al menos cuando yo estuve, se permitían las duchas para soportar el calor.

Ahora no sé. Todo cambia.

Ya lo dijo Heráclito. Precisamente al hablar de agua.

Nunca es la misma agua. Lo parece, sí, pero no lo es.

Casi nada lo es.

Recomendación del día: El libro LA PRIMERA TARDE DESPUÉS DE NAVIDAD, de Marta Rivera de la Cruz se presenta esta tarde en "Ámbito Cultural" de "El Corte Inglés" de Zaragoza, a las 19,30. Con esta novela, Marta Rivera ha ganado el Premio ANAYA de Novela Infantil y Juvenil de 2008.

No muy lejos del lugar

"donde aprenden

a volar las gaviotas".

Acabo de leerlo en el Blog de Literatura Infantil y Juvenil

Mi novela DONDE APRENDEN A VOLAR LAS GAVIOTAS, publicada por la editorial ANAYA,  forma parte de la LISTA DE HONOR de los Premios CCEI de Literatura Infantil y Juvenil 2008.

De hecho, por orden de votos obtenidos, es la primera de la Lista de Honor.

Ha sido una sorpresa estupenda y una alegría inesperada.

La ganadora ha sido LA LEYENDA DEL BOS_UE SIN NOMBRE, de Pedro Riera, en la Editorial Alfaguara. (Lo siento: ya sabeís, no funciona en este teclado la grafía adecuada, y al sustantivo del complemento del nombre le falta la grafía correspondiente al sonido [k])

Felicidades al vencedor, y al resto de los premiados.

Y muchas gracias al jurado por haber elegido mi novela.

Cubos a la entrada del Pabellón Puente,

en la EXPO de Zaragoza.

De metal, de madera, de cristal.

De palabras de agua.

Las flores de ayer están dentro.

Estar dentro de un cubo es estar dentro de la matemática más pura.

Oí hablar por primera vez de "cubos" en el colegio de monjas, cuando era niña.

Hasta entonces, para mí un "cubo" era un "pozal", voz aragonesa para el recipiente contenedor de agua para fregar, basuras, etcétera.

La monja nos mandó dibujar en casa un cubo.

Y yo estaba dibujando un pozal cuando llegó mi padre. Me dijo: "Si en clase de Matemáticas, la monja te ha mandado dibujar un cubo, se referirá a esto". Y cogió un lápiz y con dedos sabios empezó a dibujar un cuadrado, a su lado otro cuadrado, y luego fue uniendo las aristas con líneas rectas. De pronto apareció, como por arte de magia, el cubo.

Eso era un cubo, lo otro era un pozal.

No supe del aragonesismo de la palabra "pozal" hasta muchos años después, cuando vivía en Madrid y alguien me lo dijo.

Para mí el cubo es el cubo, y el pozal es el pozal.

Desde el día en el cual el cubo salió de los dedos de mi padre.

Hace ya muchos años de eso.

Flores no acuáticas como si lo fueran.

En los Cubos casi anexos al Pabellón Puente.

EXPO de Zaragoza.

Cuando veo flores sobre el agua recuerdo otras flores y otra agua.

Esparcimos las cenizas de mi madre en alta mar, y arrojamos rosas rojas sobre la estela del barco.

Una cada vez. Permanecían allí, sobre el agua, errantes. Miraban lo desconocido, se mecían con las olas provocadas por la embarcación. Parecían cabezas de náufragos atónitos por serlo.

Cuando el mar se calmara con nuestra lejanía, sólo permanecerían ellas. Ellas y las cenizas ya mezcladas con el agua salada.

A menudo me preguntó cómo sería su vida cuando nosotros desaparecimos hacia la costa. Si les llegaría el sonido, imperceptible para los humanos, de las lágrimas cuando caen.

Ahora veo estas flores sobre el agua, encerradas en un cubo junto al Pabellón Puente. Son un estallido de color en contraste con la transparencia del agua.

Alguien, muchos alguienes, han echado monedas al agua en calma. Como si fuera la Fontana de Trevi y expresaran un deseo de volver.

No entiendo el deseo de arrojar monedas al agua.

No se vuelve por eso.

Ni se deja de volver.

¿Volver?

NOTA: En el blog de Magda podéis encontrar el Número 10 de la revista NARRATIVAS. Se trata de un monográfico de Literatura Erótica. Os encontraréis con alguna sorpresa...

Interior del Pabellón Puente

de la EXPO de Zaragoza, obra de

Zaha Hadid.

Los puentes unen.

A veces también separan.

Incluso salvan a uno del agua. Del agua dadora de vida...

El del río KWAI dio para mucho de sí: un tío mío tenía un loro y silbaba la música de la película. Lo hacía cuando estábamos en otra habitación, nunca delante de las visitas. Era tímido el puñetero loro.

Cuando volaron el puente de Mostar (en Bosnia-Herzegovina), volaron un símbolo de unión.

Ahora está restaurado, y es uno de los pocos edificios sin agujeros de metralla en la ciudad.

Me gustan los puentes de París. Todos.

Y los de Venecia, todos, especialmente los de metal, realizados durante la dominación austriaca. Me recuerdan una producción de LA GIOCONDA, de Lluis Pascual, con Carlo Guelfi en el papel de Barnaba. Me gusta sobre todo el puente del Campo del Guetto Nuovo.

Y el de Brooklin, y el de Triana, y el de la Torre de Londres.

Y un puente colgante en un rincón de la Liguria donde pasé momentos hermosos cuando era niña, y de donde vienen los primeros recuerdos de mi vida.

Y el Pabellón Puente de Zaragoza: un gladiolo por fuera, el vientre de una ballena por dentro. Me gusta caminar por sus entrañas, blancas, metálicas, llenas de pantallas, de gente, de reflejos.

Sobre todo de reflejos.

¡La vida es un puro reflejo tantas veces!

Menos mal.

Reflejos en el interior del Pabellón Puente,

obra de Zaha Hadid.

Es la más espectacular entrada de la

EXPO de Zaragoza.

La realidad se convierte muchas veces en un reflejo.

Por ejemplo, los árboles a las orillas del canal, junto a mi casa.

Por ejemplo, los álamos del río, junto al Duero de agua, y junto al Duero de palabras, en los versos de Don Antonio Machado.

Por ejemplo, los palacios de Venecia sobre el canal.

Por ejemplo, Venecia entera sobre la laguna.

O la persona real convertida en personaje de novela: Caterina Cornaro, reina de Chipre, en Venecia: un doble reflejo.

O la caricia inalcalzada de un deseo.

O el reflejo de un puente sobre el río: en Londres, en Nueva York, en Sevilla, en Roma, en Zaragoza.

O el reflejo del río dentro del puente.

A veces, los puentes no son sólo lugares de tránsito entre una orilla y otra.

A veces, los puentes son lugares para estar, para pasear, para mirar, para esconderse de las miradas.

Algunos puentes me provocan una extraña fobia. Vértigo. Los he de pasar muy deprisa y sin mirar el agua.

Debe de ser el miedo a ver mi reflejo en el agua fugaz.

 NOTA: Nuevo enlace con el blog de María Dubón, CIERZO. Reflexiones sobre la vida, sobre la belleza, poemas. Hermosas fotos. El título hace referencia al viento del norte zaragozano. A disfrutarlo. El "cierzo" del blog, el otro... no se disfruta tanto.

En la Torre del Agua,

la lluvia de cristal

y de agua.

Después de la tormenta.

La calma

La deseada calma.

La calma no deseada.

¡Hay tantas calmas no deseadas!

La lluvia cuando cae despacio, en gotas minúsculas, muy lentamente.

En calma.

NOTA:

Nuevo enlace: el blog de Isa, ISABLOG.  Escribe relatos, haikus y es estupenda. Sensibilidad y gusto por las palabras. A disfrutarlo.

Los cilindros a veces son transparentes, a veces azulados.

A veces silenciosos, a veces el trueno.

A veces la lluvia cae en el bastidor.

Y después de la tormenta...

Y después de las tormentas...

Y después de algunas tormentas...

Y después de demasiadas tormentas...

Y después de no todas las tormentas...

La gran escultura de la tormenta.

Interior de la Torre del Agua.

EXPO de Zaragoza.

Las gotas de agua, a veces, se convierten en tormentas.

En cortinas acuáticas, refrescantes.

De agua, de cristal.

A mí me gusta el cristal de colores. El de Murano, el de Nancy, el de Tiffany, el de Baccara.

Me gusta verlos y tocarlos.

Y me gusta la tormenta de la torre. Seguimos en la EXPO.

Está en los pisos inferiores de la Torre del Agua. Justo debajo de la gran gota. Las escaleras mecánicas recorren la tormenta y luego te posan bajo la gran gota.

Una sinfonía de blancos, transparencias, blancos deseantes del azul, transparencias deseantes del blanco.

Como mi anillo de cristal veneciano. Con él escribo ahora.

También me gusta mirarlo. Y tocarlo.

Ahora con el reflejo de las proyecciones en rosa.

Como "La vie en rose".

Como un crepúsculo.

Como la aurora de rosados dedos de Homero.

Incluso como el jarabe de rosas de Ángela.

Seguimos en la Torre del Agua, de la

EXPO de Zaragoza.

El agua riega las flores, las de casa, las de los jardines que van cubriendo la ciudad a pesar de este calor que empieza a ser sofocante.

El agua, en todas las culturas antiguas, se relaciona con el principio masculino, de germinación, de fecundidad. De vida.

En el Génesis, se dice que Dios creó al hombre de barro, es decir, de tierra (lo femenino) y de agua (lo masculino). Algo parecido aparece en el Popol- Vuh, el libro sagrado de los precolombinos quichés. También en la antigua Mesopotamia, etcétera.

El agua, la tierra.

Incluso en Pablo Neruda: "Mi cuerpo de labriego salvaje te socava..."

Esta gota es el estallido vital.

Casi la gran explosión primigenia.

Porque todo empieza con una gran explosión acuática.

Los humanitos.

Y el universo.

Al menos eso dicen.

Lo del universo, digo.